Hoje chove como eu
cada um chove como pode: em morte lenta.
cada um chove como pode: em morte lenta.
janeiro 14, 2015
I
Onde habite o esquecimento,
Nos vastos jardins sem madrugada;
Onde eu seja somente
Lembrança de uma pedra sepultada entre urtigas
Sobre a qual o vento foge à sua insónia.
Onde o meu nome deixe
O corpo que ele aponta entre os braços dos séculos,
Onde o desejo não exista.
Nessa grande região onde o mar, anjo terrível,
Não esconda como espada
Sua asa em meu peito,
Sorrindo cheio de graça etérea enquanto cresce a dor
Além onde termine este anseio que exige um dono à sua imagem,
Submetendo a sua vida a outra vida
Sem mais horizonte que outros olhos frente a frente.
Onde dores e alegrias não sejam mais que nomes,
Céu e terra nativos em redor de uma lembrança;
Onde ao fim fique livre sem eu mesmo o saber,
Dissolvido em névoa, ausência,
Ausência leve como carne de uma criança.
Além, além, longe;
Onde habite o esquecimento.
Luis Cernuda Antologia Poética Edições Cotovia, 1990
Onde habite o esquecimento,
Nos vastos jardins sem madrugada;
Onde eu seja somente
Lembrança de uma pedra sepultada entre urtigas
Sobre a qual o vento foge à sua insónia.
Onde o meu nome deixe
O corpo que ele aponta entre os braços dos séculos,
Onde o desejo não exista.
Nessa grande região onde o mar, anjo terrível,
Não esconda como espada
Sua asa em meu peito,
Sorrindo cheio de graça etérea enquanto cresce a dor
Além onde termine este anseio que exige um dono à sua imagem,
Submetendo a sua vida a outra vida
Sem mais horizonte que outros olhos frente a frente.
Onde dores e alegrias não sejam mais que nomes,
Céu e terra nativos em redor de uma lembrança;
Onde ao fim fique livre sem eu mesmo o saber,
Dissolvido em névoa, ausência,
Ausência leve como carne de uma criança.
Além, além, longe;
Onde habite o esquecimento.
Luis Cernuda Antologia Poética Edições Cotovia, 1990
Fosse tudo uma questão de navalha:
essa afia-se e leva-se ao corte-
firme sem vacilar - e
a cada um o seu quinhão.
Mas a loucura não se divide a meio,
nem se faz sã, de caminho ao dono,
a loucura prende-se às pernas e anda,
faz-se coisa de amar - que a navalha não corta.
Fosse tudo uma questão de liberdade:
essa fia-se e eleva-se à vida
sem hora nem regresso
e sempre só.
essa afia-se e leva-se ao corte-
firme sem vacilar - e
a cada um o seu quinhão.
Mas a loucura não se divide a meio,
nem se faz sã, de caminho ao dono,
a loucura prende-se às pernas e anda,
faz-se coisa de amar - que a navalha não corta.
Fosse tudo uma questão de liberdade:
essa fia-se e eleva-se à vida
sem hora nem regresso
e sempre só.
janeiro 13, 2015
janeiro 11, 2015
PELO INSONHADO corroída,
a terra do pão insonemente percorrida atira
o monte da vida ao ar.
Da sua migalha
amassas de novo nossos nomes,
que eu, um olho
semelhante
ao teu em cada dedo,
tacteio em busca
de um ponto, pelo qual
possa despertar para ti,
a luzente
vela da fome na boca.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
a terra do pão insonemente percorrida atira
o monte da vida ao ar.
Da sua migalha
amassas de novo nossos nomes,
que eu, um olho
semelhante
ao teu em cada dedo,
tacteio em busca
de um ponto, pelo qual
possa despertar para ti,
a luzente
vela da fome na boca.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 10, 2015
TODOS-OS-SANTOS
Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.
Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.
E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.
Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.
Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.
E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 09, 2015
 |
| ©raquelsav. Ponte das três entradas |
ESTAR, à sombra
da chaga no ar.
Estar-para-ninguém-e-nada.
Incógnito,só
para ti.
Com tudo o que nisso tem lugar,
também sem
linguagem.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 04, 2015
 |
| @raquelsav. Paris |
PLAY Carlos Paredes Mudar de Vida
Carlos Paredes: O voo da guitarra
O mundo
às vezes
é somente
uma ferida sobre
outra ferida - a luminosa
coincidência
duma asa desprendida
e o voo
duma guitarra.
Albano Martins Castália e outros poemas Campo das Letras, 2001
janeiro 03, 2015
 |
| ©Patrick Zachmann CHILE. June, 1999. Atacama Desert. Along the Panamerican route n°5 between the towns of Arica and Huara |
fecho os olhos
e amo
de olhos fechados
nada me rouba desse lugar sem tempo
e sou
A grande beleza
 |
| fotograma de La Grande Bellezza |
(filmes que vêm ter connosco e acontecem, inevitável e distraidamente, em nós)
"Termina sempre assim: com a morte.
Mas primeiro havia a vida.
Escondida sob o blá, blá, blá, blá.
Está tudo sedimentado sob o falatório e os rumores.
O silêncio e o sentimento. A emoção e o medo.
Os insignificantes, inconstantes lampejos de beleza.
Depois a miséria desgraçada e o homem miserável.
Tudo sepultado sob a capa do embaraço de estar no mundo.
Blá, blá, blá, blá
O outro lado é o outro lado.
Eu não vivo do outro lado.
Portanto que este romance comece.
No fundo é apenas uma ilusão.
Sim, é apenas uma ilusão.”
Do filme A grande Beleza (La grande bellezza) dirigido por Paolo Sorrentino (2013).