"Ele espera que reapareçam as árvores, o passeio molhado, os carros com o tejadilho cheio de folhas, o som do violoncelo, para recomeçar, ganhando a cada passo a força para o passo seguinte, dobrado para o chão, atirado para a frente, em passadas trôpegas e rápidas, que acabam numa breve hesitação. É preciso reconhecer um destino em cada passo, reconhecer que o destino de cada passo é o passo seguinte."

Rui Nunes,
Os Olhos de Himmler, Relógio d'Água, 2009

©Ferdinando Scianna. ITALY. Sicily. Province of Messina. Capizzi. 1982

INFÂNCIA

I

Terra

sem uma gota 

de céu.

II

Tão pequenas

a infância, a terra.

Com tão pouco

mistério.

Chamo às estrelas

rosas.

E a terra, a infância

crescem

no seu jardim 

aéreo.

III

Transmutação

do sol em oiro.

Cai em gotas,

das folhas,

a manhã deslumbrada.

IV

Chamo

a cada ramo

de árvore

uma asa.

E as árvores voam.

Mas tornam-se mais fundas

as raízes da casa,

mais densa

a terra sobre a infância.

É o outro lado

da magia.

V 

E a nuvem

no céu há tantas horas,

água suspensa

porque eu quis,

desmorona-se e cai.

Caem com ela

as árvores voadoras.

VI

Céu

sem uma gota

de terra.

Carlos de Oliveira

Trabalho Poético, 2003, Assírio& Alvim

4.

Desço 

para o centro da terra,

atravessando o sono inicial

dos fetos líquidos dos lagos.

E passando, levemente acordo

os profundíssimos olhos verdes, vagos,

das águas esperando

o calor filial dos peixes.

No dorso destes espírito dorido

que flutua pelas eternas penumbras,

cavalgo devassando as fontes da vida

donde goteja um leite amargo e turvo.

5

(E descendo

é como se descesse dentro de mim

nas cobardias-detritos das águas,

nos heroísmos-resíduos das fráguas.

E seja por que for

no suor anónimo das mágoas):

Carlos de Oliveira

Trabalho Poético, 2003, Assírio& Alvim

PLAY Trovante Viandante

VIANDANTE

Trago notícias da fome

que corre nos campos tristes:

soltou-se a fúria do vento

e tu, miséria, persistes.

Tristes notícias vos dou:

caíram espigas da haste,

foi-se o galope do vento

e tu, miséria, ficaste.

Foi-se a noite, foi-se o dia,

fugiu a cor às estrelas:

e, estrela nos campos tristes,

só tu, miséria, nos velas.

Carlos de Oliveira

Trabalho Poético, 2003, Assírio & Alvim

©Stuart Franklin. INDIA. Near Cochin, Kerala. Preparing coconut oil. 1998

PLAY Madrugada Strange Colour Blue

"tenho sempre os dedos frios, enrugados, como se me tivesse fugido o sangue e eu fosse um saco quase vazio, nem sei se é o polegar que sente o indicador, se o indicador que sente o polegar, tudo se transtorna, até as palavras, digo-as e elas estranham a minha boca, talvez seja melhor escrevê-las. Letra a letra, silenciá-las, para que assim desapareçam, Mãe, que está a tentar escrever, no tampo da mesa? que nome é esse?
um nome é uma dor que nos escolhe. Ultimamente, porém é sempre a mesma dor, o mesmo nome, perseguido pela luz, devorado pela luz, 
Não se fixa esta cegueira,
não se fixa a tua cabeça, mãe."

"a luz do rio atravessou as vidraças e cintila na parede, o gato saltou pela janela e aconchegou-se no colo da minha mãe que lhe começa a fazer festas, a mão desenha o gato com o vagar da ternura, e os lábios movem-se: bichaninho meu, bichaninho querido, ou: mitzi mitzi: murmuram, rezam: diria a freira se aqui estivesse, mas eu sei que não rezam, nunca rezaram, embora no abandono todas as palavras se assemelhem a uma oração e se dirijam a mortos ou deuses"

Rui Nunes
Os olhos de Himmler, Relógio D'Água

Cantos de trabalho - 1972 - Cava da manta

Cantar 

é empurrar o tempo ao encontro das cidades futuras

fique embora mais breve a nossa vida.

Carlos de Oliveira

Trabalho Poético, 2003, Assírio & Alvim

NÃO TE ESCREVAS
entre os mundos,

ergue-te contra
a variedade dos sentidos,

confia no rasto das lágrimas
e aprende a viver.

(23/24 -Abril- 1966)
Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998

Canção 

(Nahuas)

Não sei se estiveste ausente.

Deito-me contigo, e levanto-me contigo.

Durante os sonhos estás sempre ao meu lado.

Se tremem as arrecadas nas minhas orelhas,

és tu que te moves no meu coração.

Poemas Ameríndios (Poemas mudados para português por Herberto Helder)

1997, Assírio&Alvim

©Thomas Hoepker. USA. Utah. 1995. Antelope Canyon near Page

Canção 

(Tlinkites)

Se eu pudesse morrer como quisesse,

era fácil morrer com um mulher-loba.

Era doce.

Poemas Ameríndios (Poemas mudados para português por Herberto Helder)

1997, Assírio&Alvim

PLAY Maria João e Mário Laginha Lobos, raposas e coites

Na noite, envelhecemos com vergonha.

©Daniel Blaufuks - Mão com espelho, da série "O ofício de viver", 2010

PLAY dEUS Keep you close

"(...) Mas ele ama uma ilha, avista-a
cada noite ao adormecer, sonha com ela
muito, seus fatigados membros cedem
uma dor forte quando apaga os olhos.
Um dia partirá da velha aldeia
e num estranho barco, sem pensar,
navegará. Sem emoção a casa
será abandonada e depois os cantos húmidos
com a flor do limo, a vinha murcha;
os livros, amarelos. Ninguém nunca
saberá quando morreu, a fechadura
ir-se-á cobrindo de um longínquo pó."

Francisco Brines (Trad. José Bento)
Antologia da poesia espanhola Contemporânia, Assírio & Alvim, 1986

A   P   A   R   Ê  N   C   I    A

rima com

D   E   S   I   S   T   Ê  N   C   I    A

foto © Angela Bacon Kidwell Somewhere down the roads                            PLAY Bat for Lashes Trophy

PLAY Encontro entre Steiner e António Lobo Antunes

"L.A.: Sabe, é talvez demasiado íntimo falar disto, mas o suicídio é uma coisa que está sempre em mim desde tenra idade. Tive uma série de doenças gravísssimas, em criança, mas sempre houve uma grande tendência auto-destrutiva em mim. Será que eu o podia ter impedido, será que eu o podia ter adivinhado? É o desejo de escrever. A sensação, muito estranha, que não posso explicar de forma racional: eu tenho de escrever, deram-me isto e devo transmiti-lo, não me pertence. E isto sempre me salvou da morte e das ideais de auto-destruição que são constantes em mim, sobretudo entre dois livros, como agora, em que tudo me parece desprovido de sentido.

S.: Hegel, que podia ser muito mau, como todos os grandes pensadores, tinha a seguinte piada: "Por que é que o judeu nunca se mata? Porque quer ler o jornal do dia seguinte." Isto é muito profundo. Já passei por momentos, como todo o ser humano, de terrível depressão: o sentido da mediocridade, a grande decepção, queria ter sido como você, escritor e não um crítico, não um professor. Vivi momentos muito negros, mas, de facto, sempre quis ler o jornal do dia. Sou um apaixonado pela realidade, pelo movimento da realidade, pelo élan, como diria Bergson, o élan da duração. Ora, matar-me significaria não mais ler o jornal. E isso é muito..."

©Angela Bacon-Kidwell | Fade to Black 

PLAY Pearl Jam Black

                     
                  3
Fica dentro de mim, como se fosse
eterno o movimento do teu corpo,
e na carne rasgada ainda pudesse
a noite escura iluminar-te o rosto.
No teu suor é que adivinho rastro
das palavras de amor que não disseste,
e no teu dorso nu escrevo o verso
em pura solidão acontecido.
Transformo-me nas coisas que tocaste,
crescem-me seios com que te alimente
o coração demente e mal fingido;
depois serei a forma que deixaste
gravada a lume com sabor a cio
na carícia de um gesto fugidio.

António Franco Alexandre,
Duende, Assírio & Alvim, 2002

©Angela Bacon-Kidwell | Yangzhou Chimera

SEM BRILHO, LEVADO
todo para dentro, o olhar:

A sombra
dupla que um dia fui
divide-se
em duas, erguem-se
as alas da noite - agora vai,
palavra que estiveste tempo de mais no mundo, rola,
sai -

Com os olhos de uma criança, com
os olhos da sua mãe
encontro eu a minha segunda,
a minha primeira
janela.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998

©Angela Bacon-Kidwell | Traveling Dream

QUANDO A DISTANTE

prata, rondada

também pelo voo dos homens, sem

chegar entrava,

redonda,

e nos olhava com olhos de olhar:

então

a palavra dor era uma taça de onde

subia ao nosso encontro a palavra

alegria - subia,

subia e passava por nós, subia

até nós dois, sob

o telhado,

até à cama onde a noite, 

mestra

dos nossos corpos, esperava silenciosa, o seu

fundo, negro como o coração, cheio

da manhã.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998

©Hans Bellmer

CONVERSAS COM CASCAS DE ÁRVORE. TU,

tira a casca, anda,

tira-me, feito casca, da minha palavra.

É tarde já, mas nós

queremos estar nus e à beira

da navalha.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998

O   C   U   P   A   Ç   Ã   O

rima com

L   I   B   E   R   T   A   Ç   Ã   O

foto ©Henri Cartier-Bresson. MEXICO. Mexico City. 1934                               PLAY She Wants Revenge Red Flag

©Josef Koudelka. CZECHOSLOVAKIA. Prague. 1966. Theatre Divadlo Za Branou (Beyond the Gate).
"The Three Sisters", a play written by CHEKHOV and directed by Otomar KREJCA

PLAY Goldfrapp Lovely Head

"O Azar

     O senhor Henri disse: as maldições são cálculos matemáticos que acertam no futuro e esperam por nós.

     Entretanto, o senhor Henri baixou-se para apertar um sapato e, nesse momento, uma enorme pedra passou por cima da sua cabeça e caiu violentamente no chão.

     ... a minha sorte foi mais uma vez pontual - disse o senhor Henri, depois de se levantar.

     ... ou seja: a minha sorte está sempre sincronizada com o meu azar.
     ... se uma pedra me batesse na cabeça seria azar - disse o senhor Henri.     ... mas felizmente veio a sorte de me ter baixado no momento em que a pedra me queria abrir a cabeça.     ... as pessoas que têm azar não deixam de ter sorte.

     ... o que têm é sorte nos momentos errados - disse.     ... é como se no meio do deserto encontrassem um saco cheio de areia... - disse o senhor Henri." 

Gonçalo M. Tavares, O Senhor Henri, Caminho, 2003