"ONDE cheirar a merda
cheira a ser.
O homem podia muito bem deixar de cagar,
deixar de abrir a bolsa anal,
mas preferiu cagar
como poderia ter preferido viver
em vez de consentir em viver morto.

É que para não fazer cócó
teria que aceder
a não ser,
mas ele é que não foi capaz de se resolver a perder o ser,
isto é a morrer vivo.

Existe no ser 
algo particularmente tentador para o homem
algo que vem a ser justamente 
         O CÓCÓ
          (aqui rugido.)

Para existir basta que se condescenda em ser
mas para viver
é preciso ser alguém
é preciso ter OSSOS,
não ter medo de mostrar os ossos,
e de caminho perder a carne.

O homem sempre gostou mais da carne
do que da terra dos ossos.
É porque só o que havia era terra e madeira de ossos
e ele viu-se obrigado a ganhar a sua carne,
só o que havia era ferro e fogo
e merda não,
e o homem teve medo de ficar sem merda
ou antes desejou a merda
e para isso sacrificou o sangue.

Para ter merda,
quer dizer, carne,
ali onde só o que havia era sangue
e um ferro-velho de ossadas
e onde nada se ganhava em ser
mas onde só restava perder a vida
     o reche modo
     to edire
     de za
     tau dari
    do padera coco

Retirou-se o homem então, e fugiu.
E então os bichos comeram-no.

Não foi uma violação,
ele prestou-se a esse obsceno repasto.
(...)"

Antonin Artaud (1948)
Para Acabar de vez com o juízo de Deus, &etc.

[#1] Síndrome de Estocolmo

©Robert Demachy - Struggle, 1904

PLAY Radiohead Paranoid Android

 P r i s ã o     q u e     P r e n d e

[#2] manual de sobrevivência

©raquelsav. 21 setembro 2015

PLAY Patti Smith Birdland

Quando espíritos grandes se revelam, simplesmente...

Joan Vilatobà. En quin punt del cel et trobaré?, circa 1903-1904© Hereus de Joan VilatobàCortesía Galería A34

PLAY Anouar Brahem Souvenance

"Falámos tanto ou tão pouco que de repente o silêncio que se fez foi essa patada no peito de que guardamos a marca quando agora choramos, quando estendemos as mãos carregadas de dedos mortos, sonhámos tanto que mais de uma vez tivemos de matar, que mais de uma vez estoiraram os olhos sob a pólvora das lágrimas e as tuas mãos voaram estilhaçadas, jogámos tanto que para não nos perdermos arriscámos tudo, até tornarmos a morte uma coisa nossa, tão nossa que é ela que anda agora vestida com a nossa pele e os nossos ossos, escorregando pelas paredes de cabeça p'ra baixo ou subindo pelo interior dos bicos, olhando do alto o sangue que ficou no centro, entre os carris, passando de cadafalso em cadafalso com os lábios furados pelas unhas, com a cintura roxa das dentadas da noite, da miséria dos dias."

António José Forte (1983)

Uma Faca nos Dentes,  Parceria A. M. Pereira, 2003

"Mas aqui estava outra coisa que Watt nunca havia de saber, por não ter prestado a devida atenção ao que se passava à sua volta. Não é que esse conhecimento fosse de algum préstimo para Watt, ou de algum dano, ou lhe causasse algum prazer, ou algum desprazer, que não era nada disso. Mas achou estranho pensar nessas pequenas mudanças, os pequenos ganhos, as pequenas perdas, as coisas que se acrescentam, as coisas que se tiram, a luz dada, a luz tirada, e todas as vãs oferendas à hora, estranho pensar em todas essas pequenas coisas que se agregam ao que chega, ao que está, ao que se vai, estranho não saber nada delas, nada das que existiam desde que ele existia, nada do momento em que tinham vindo, e de como tinham vindo, e como era tudo então comparado com o antes, nada do tempo que tinham perdurado, e como tinham perdurado, e que importava isso, nada do momento em que se tinham ido, e de como tinham ido, e de como era tudo então comparado com o antes, antes de terem vindo, antes de terem ido."

Samuel Beckett (1953)
Watt, Assírio&Alvim, 2005

©Daniel Blaufuks

    "Não basta ser sincero. Não basta ser sincero uma vez, mas sempre. Para que a nossa vida não fique sendo apenas o reflexo de determinado momento em que fomos sinceros. São tão diferentes as idades da vida de cada um que quem não vai por essa diferença é porque parou numa delas. As idades da vida não se passam por alto: ou se vivem ou ficam por viver. Ou se gasta a sinceridade de cada idade da vida, ou ela toma o incremento de um organismo dentro do nosso organismo, uma excrescência, uma protuberância, um tumor, um tumor maligno, ruim, um cancro!

    Não basta ser sincero toda a vida. Depois de tudo ainda é necessário que a nossa sinceridade seja perigosa. Perigosa para o mesmo e para a sociedade. Não deixemos a sociedade assentar arraiais sem primeiro ter reconhecido pessoalmente a cada um. A ver se, por fim, ela deixa de se ofender com o nosso sincero caso pessoal. A ver se ela acaba por uma vez com aquilo de dar mostras bem duras de ter ficado ofendida com a nossa sinceridade. Ou terá de ser sempre assim? Para ela, a nossa sinceridade será sempre a impertinência de um extraviado, a loucura de um isolado?!"

José de Almada Negreiros (1938)

Nome de Guerra, Assírio&Alvim, 2004

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"Sentir-se próximo dos que vêem, não porque começa a ver mas porque os arrasta - aos que vêem - para o campo onde todos são cegos."

Gonçalo M. Tavares (2010)
Matteo perdeu o emprego, Porto Editora, 2010

"É a sensação mais horrorosa que possa imaginar-se aparecer de repente a verdade a uma pessoa que faz por iludir-se. O Antunes desejava que a festa tivesse ainda mais brilho, mais artifício, mais música, mais barulho, mais fantasia, mais vertigem. Ele queria a verdadeira mentira, essa que vale tanto de noite como a verdade de dia. Mas por mais que fizesse não conseguia deixar de ver diante de si em todos os homens e em todas as mulheres caricaturas grotescas, estrangeiras, tortas, incompreensíveis, inúteis, vivas, em carne e osso, como gente, hediondas, malditas, metamorfoses que não prosseguem, que ficam informes, aos pedaços, mal feitas, mal fabricadas, erradas, empecilhos, envenenadores da memória, mascarados, oiro de cenografia vista ao pé, papelão a fingir carne, barato e sem ilusão. Eles tinham esgotada a imaginação: incapazes de ironia e de optimismo, esmagados pela realidade, esborrachados pela vida, impossibilitados, estampados, inválidos, parados. Nem verdade nem mentira, nada! Nem desequilíbrio nem erro, nada! Bonecos, fantoches, sem saída, corpos sem alma, almas que morreram primeiro do que os corpos! Gente que ia de passagem e ali ficou para sempre. Copiam, repetem, imitam, representam, mas de repente a sina escurece outra vez. Ficam os foles em vez da respiração."

José de Almada Negreiros (1938)

Nome de Guerra, Assírio&Alvim, 2004

©raquelsav2015.Set. Fuente Dé

P   A   Z

rima com

F   U   G   A   Z 

[#5] palimp­sesto

- Tu é que pediste para ler.
- Achas que li? Afinal, não vesti os óculos.
- A cegueira é tão conveniente, não é?
- E tu sabes o que tens estampado no rosto, não sabes?
- Sim. A clarividência inclui-me.
- Ah, és um metafísico, portanto.
- E tu, uma palerma.
Inspirámos em uníssono. Ambos, ruidosamente, forçando a exalação de um ar, em ambos, saturado.
(_________________)
Rompeste o silêncio:
- Vens renovar?
- Claro. Renovar é tudo o que está ao nosso alcance. Já tudo foi criado.
- Pelo menos há a esperança de que a fotografia saia melhor.

Creio que nos encontrámos. Não são fáceis os encontros. Um encontro nasce dessa força capaz de romper o egoísmo. E nós somos tão aleatórios para sermos síncronos.

- Posso pedir-te uma coisa?
- Diz.
- Acaba de escrever o poema que estavas a escrever. Eu não te interrompo, eu não olho mais para ti.
- Posso tentar. Mas quero que olhes tão perfeitamente para mim.

fotograma de Não Amarás (1988) de Krzysztof Kieslowski

"Terminaste? Gostaste? 

Pois aí está tudo o que representa o amor.

Há toalhas na casa de banho- podes limpar-te"

PLAY PJ Harvey The Dancer

Brincamos às vidas
e, na hora da morte,
damos água ao caule,
na esperança de reanimar
a flor.

©André Kertész 

"AS PESSOAS PÕEM NOME A TUDO E A SI PRÓPRIAS TAMBÉM
(...)
Era uma vez uma rapariga chamada Judite. Mas o seu nome verdadeiro não era Judite. Só às vezes, em ocasiões muito íntimas, é que ela esteve quase para dizer tudo:
- Eu não me chamo Judite. 
(...)
Há quem sinta prazer em proceder como anónimo. Não é ao que o autor se refere. O anónimo sabe ver. 
(...)
ÀS VEZES O DIA COMEÇA À NOITE"

José de Almada Negreiros (1938)
Nome de Guerra, Assírio&Alvim, 2004

C-121

It seems so long ago, Nancy

Leonard Cohen

não muito longe nessa cidade com os seus milhares
de encontros às cegas houve também outras noites
como esta ao voltar para casa - os caminhos

mortos do regresso as mesmas perguntas - 
e é que apesar do amor dos braços
e das pernas abertas a solidão regressa

com as suas dúvidas

Pablo Garcia Casado (1972 - )
in Trípticos Espanhóis - 3.º, Relógio D'Água, 2004

©Daniel Blaufuks. Passos em Volta

    "Deus principia a inspirar-me terror. A minha unidade, sobretudo. A unidade fechada e imóvel. O universo passa bem sem mim, e o terror é uma inspiração sem mácula, dentro do que se pode alcançar.

    Não, não está ninguém junto à porta."

Herberto Helder (1963)

Os comboios que vão para Antuérpia in Passos em Volta, Assírio&Alvim, 2009

Manel Cruz Ovo

TSF: Pessoal e Transmissível  PLAY

©Robert Doisneau

PLAY Ricardo Araújo Pereira A questão de Deus

©Gérard Castello-Lopes Untitled, Lisboa, Portugal, Undated

"Às vezes, não és mais do que um suporte para o meu rancor.
Outras vezes, quero construir contigo toda a memória, só me lembrar de ti, seres tudo o que há para lembrar."

Rui Nunes [1995]
Que sinos dobram por aqueles que morrem como gado. Relógio D'Água, 1995

"E no entanto é verdade, faço aqui uma pergunta de todo escusada - o que vale mais: uma felicidade barata ou um sofrimento sublime? Caramba, o que vale mais? "

Fiódor Dostoiévski [1864]

Cadernos do Subterrâneo, Assírio&Alvim, 2000

[#4] palimp­sesto

"Ourém, Conservatória do Registo Civil, 11 de Agosto de 2015

     - Olá, estás boa?  - Silêncio.

    André, vê se te convences! Eles não te ouvem. Estão demasiado distantes de si para te poderem ouvir. Queres escrever um coral a quantas vozes? Não te chegam as tuas? E que pergunta escusada é essa? Não vês que não? Resta-te assim tanto tempo de vida que o possas gastar em perguntas inúteis? Pergunta-lhe o que lhe faz lembrar o cheiro desta casa; se já sentiu a fúria do vento a subir-lhe pelas pernas; se, pela manhã, bebeu o café ou se o degustou; se se lavou do banho da noite; se hoje já se masturbou... enfim, pergunta-lhe algo que a possa fazer sentir-se viva. V   I   V  A.  Já sabes as respostas, de qualquer forma!

   Ontem- a distância que criámos entre o que fomos e o imaginário que passamos a ser. Ontem- a palavra que branqueia o tempo e faz vacilar a dúvida e o erro que somos...

    Foda-se! Não consigo. É que não consigo concentrar-me! Basta!

   Por que é que tens de vir ter comigo com esses olhos lânguidos? É um pedido de socorro, é?  Eu só quero escrever de mim, para mim, sobre mim. Eu só quero poder desenhar uma gaveta fechada, para não ter de ver o que nela se encerra. Não quero ver. Não quero ver-te. Desaparece. Desaparece-me. Mas quem te deu autorização para entrares assim? Já disse que não me interessas, porra! Por que é que tenho de arcar com os teus dilemas de síndrome pré-menstrual? Quero lá saber dos teus excessos de testosterona. Queres o quê? Queres que eu te chame falsa, idiota? Queres que te arranque essa máscara ridícula com que enganas meio mundo e, quase, a ti? Ou preferes que esconda a minha mão debaixo da tua saia? Deixa de ser idiota. A única coisa verdadeira em ti são essas unhas. Autenticadas pela micose que nem fazes questão de esconder. Ostentas orgulho nelas porquê? Porque são feias e fracas? E por que raio as cortas rente e não as pintas como as outras gajas? Por que não as cobres de verniz-gel, a condizer com a tua dissimulação? Sabes o que isso é, ao menos, verniz-gel? Oh pá, deixa-me em paz. Eu só quero escrever de mim, para mim, sobre mim. Já disse. Pára de me fixar com esse olhos brilhantes. Vens renovar o quê? O cartão que te dá um número? O mesmo número de sempre? O número onde te escondes de borrasca em borrasca? Tens medo de quê, afinal? De admitir que o que tens te chega e sobra à tua pobre ambição? Que vagueias como quem vive? Por que fazes tanta questão de te boicotar? Por que negas despir-te?  Por que merda é que não queres ser feliz? Que enfado lírico! Estou farto de ti. De todos os outros iguais a ti. Farto do mundo. Larguem-me, porra. Eu leio-vos a milhas. Deixem-me em paz. Só quero paz! Só quero distância.

    Não acredito. Deixaste cair a porra do lápis de propósito, só para testar os meus dotes de Don Juan? És tão previsível!"

- Desculpa, posso?

Dostoiévski

    

"Olhou para a filha como um homem novo olha para as pernas de uma mulher na rua, e a filha teve medo.
    Mas não tenhas medo, eu sou bom.
    E o velho disse: em tempo de guerra não disparar é oferecer flores. Em tempo de paz não oferecer flores é disparar.
    Ela atravessou o pátio onde três guardas lhe apontavam uma arma e imaginou em cada guarda um homem que lhe estendia um ramo de flores. Mas duas armas dispararam e só uma não disparou."

Gonçalo M. Tavares (2004)
Biblioteca, Campo das Letras, 2006