©Angela Bacon-Kidwell

PLAY H. I. F. Biber Passacaglia em G minor

"Preciso de medir a casa. Os quartos, um a um: comprimento, largura, pé-direito. Avaliar a superfície entregue à névoa e os seus pontos frágeis (janelas, portas e postigos). Conhecer melhor o brilho da cera delida ou a sombra que se oculta nas galerias de caruncho; e o pó, as manchas de humidade nos tectos, a serradura interior da madeira. Numa tarde assim, tão cheia de água, registar ainda o fino diapasão das goteiras, a pouca transparência lá de fora, cada vez mais turva: como absorve ela o murmúrio dos móveis?"

Carlos de Oliveira (1978)

Finisterra: Paisagem e povoamento, Sá da Costa, 1979

©angela_bacon_kidwell_02

"Hey, honey
Take a walk on the wild side"


PLAY Lou Reed Walk on the Wild Sid

PLAY Samuel Úria e Manel Lenço Enxuto

Verdade: espelho que dói sem meia medida.

A   P   A   R   Ê  N   C   I    A

rima com

D   E   S   I   S   T   Ê  N   C   I    A

foto © Angela Bacon Kidwell Somewhere down the roads                            PLAY Bat for Lashes Trophy

©Angela Bacon-Kidwell | Fade to Black 

PLAY Pearl Jam Black

                     
                  3
Fica dentro de mim, como se fosse
eterno o movimento do teu corpo,
e na carne rasgada ainda pudesse
a noite escura iluminar-te o rosto.
No teu suor é que adivinho rastro
das palavras de amor que não disseste,
e no teu dorso nu escrevo o verso
em pura solidão acontecido.
Transformo-me nas coisas que tocaste,
crescem-me seios com que te alimente
o coração demente e mal fingido;
depois serei a forma que deixaste
gravada a lume com sabor a cio
na carícia de um gesto fugidio.

António Franco Alexandre,
Duende, Assírio & Alvim, 2002

©Angela Bacon-Kidwell | Yangzhou Chimera

SEM BRILHO, LEVADO
todo para dentro, o olhar:

A sombra
dupla que um dia fui
divide-se
em duas, erguem-se
as alas da noite - agora vai,
palavra que estiveste tempo de mais no mundo, rola,
sai -

Com os olhos de uma criança, com
os olhos da sua mãe
encontro eu a minha segunda,
a minha primeira
janela.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998

©Angela Bacon-Kidwell | Traveling Dream

QUANDO A DISTANTE

prata, rondada

também pelo voo dos homens, sem

chegar entrava,

redonda,

e nos olhava com olhos de olhar:

então

a palavra dor era uma taça de onde

subia ao nosso encontro a palavra

alegria - subia,

subia e passava por nós, subia

até nós dois, sob

o telhado,

até à cama onde a noite, 

mestra

dos nossos corpos, esperava silenciosa, o seu

fundo, negro como o coração, cheio

da manhã.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998