©Brassaï | L'Académie Julian |

"Passavam brilhantina por cima da lêndeas!"

"As palavras voam e os papéis escritos ficam"

Luigi Bartolini | Ladrões de Bicicletas  | Primatur

@raquelsav2026

PLAY Tindersticks | Always a Stranger

"eu e as minhas paixões não coincidimos,

-mana, o seu corpo tem uma paixão que não lhe pertence.

(vai até onde a estranheza

te acompanhe. Ela é o cão

da tua sombra) "

Rui Nunes, A Boca na Cinza

- Esse silêncio foi o quê?
- Medo.
- Não! Foi abandono.

- Medo.

- Não! Foi o teu Toca&Foge.

- Medo.

- Ad nauseam: as tuas palavras não coincidem com as tuas ações.

- Não sou honesta?

- Contigo própria? Nunca! 

- As minhas palavras são tuas..

- Ai que lindo. Que lírico. Não me interessas.

- Percebo.

- Percebes ou compreendes? 

- Sonhei com morangueiros silvestres.

- Tanto se me dá - não me interessas.

- Sonhei-os e era sobre abandono.

- O teu inconsciente tem mais juízo que o teu consciente. Fui.

- Percebo. Nunca irás.

- [Silêncio]

- Nunca irás. 

- [Silêncio]

- Nunca irás. 

- Mudam-se os tempos e não mudas as vaidades.

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©Brassaï | Armoire à glace dans un hôtel de passe | 1932

"Não é bom que os amantes fale a mesma língua."

Michel Houellebecq | Serotonina

Uma espécie de lição sobre (des)encontros

Fotograma do filme  “Affeksjonsverdi” (Valor Sentimental) de Joachim Trier 

PLAY Terry Callier | Dancing Girl

“Alguém disse que rezar não é realmente falar com Deus. É reconhecer o desespero. Atirar-se ao chão porque é tudo o que se pode fazer. Não muito diferente de uma desilusão amorosa: “Liga-me. Por favor, muda de ideias.” “Aceita-me de volta.” Lá estava eu. Tinha estragado tudo. Estava sozinho, ali deitado, a chorar. E então, pela primeira vez, sentei-me e rezei. É difícil de explicar. Não sei a quem rezei, mas disse em voz alta: “Ajuda-me. Não consigo fazer isto. Não consigo fazer sozinho. Quero um lar.”

 

©Alfred_Stieglitz | The Asphalt Paver, NY |  1892

"Fala como quem lê um livro em voz alta."

Fiódor Dostoiévski | Noites Brancas | Presença

Fotogramas de "The straight story"|  David Lynch | 1999

 © Antoine d’Agata | 1998  

 PLAY Tori Amos | Precious Things

E se, em vez de sofrer menos, ou tanto, como no primeiro dia, sofre mais, à medida que o tempo vai passando, cada vez mais, à medida que se vai fazendo a transferência do futuro que não muda para o passado imutável? Uma coisa diferente, mas dentro da mesma ordem de ideias. O caso é espinhoso. Um sofrimento estacionário não será preferível ao sofrimento cujas flutuações levam por instantes a pensar que afinal talvez não dure para sempre?

Samuel Beckett | O inominável | Assírio & Alvim 

©raquelsav | Montes | Setembro 2025

 PLAY Benedict Cumberbatch Reciting John Keats's Ode to a Nightingale

Gostaria de me ter calado antes, havia momentos em que julgava que a minha recompensa por ter falado com tanta coragem era entrar vivo no silêncio, para poder saboreá-lo, não, não sei porquê, para sentir que me calava, unido a todo esse ar que só eu agito desde sempre, não, não é ar verdadeiro, não posso dizer, não posso dizer porque é que gostaria de me calar antes de estar morto, para ser finalmente o que sempre fui e nunca pude ser, sem receio de pior ainda tranquilamente no lugar onde estive sempre e nunca pude repousar, não, não sei, é mais simples, queria-me, a mim, queria o meu país, queria-me no meu país, só por um instante, não queria morrer como um estrangeiro, entre estrangeiros, estrangeiro na minha terra, rodeado de invasores, não, não sei o que queria, não sei o que julgava,  devo ter querido tantas coisas, imaginando tantas loucuras, enquanto ia falando, sem saber ao certo quais, que fiquei cego, de desejos e de visões, tudo à mistura, mais valia ter tido cuidado com o que dizia.

Samuel Beckett | O inominável | Assírio & Alvim 

©raquelsav | Favaios | Agosto 2025

Há tempos, no Café Atlântico: rapaz, deita-me aí um porto; seco ou doce?; quero lá saber, é para vomitar daqui a pouco. 

Carlos de Oliveira | Pequenos burgueses | Assírio & Alvim 

 

©raquelsav | 2024

PLAY Rebekah Del Rio | Llorando 

No matter how no matter where. Time and grief and self so-called. Oh all to end.

Samuel Beckett | Stirrings still

PLAY dEUS | Nothing really ends 

RETRATOS DE (UMA) MULHER MORTA
Tal como o sol ilumina, ao longe, 
a chave que abre a porta já escancarada,
há quem procure abrigo em tecto ruído,
onde a chuva só chove — molhada.

Afirmar que
“nada se perde, tudo se transforma” —
não rouba o lamento a quem perece,
pois à gramática dos seres finitos
não é a lei geral que obedece.

Queda de um grave

           - LXXIX-

19 sete e nove

1, sete e nove 

sete e nove

-FIM-

Equívocos

Caçar?

Do livro Soñetos de Rui Reininho, 2025

PLAY GNR | Saliva

PLAY  GNR | Saliva 

Apesar da nossa urgência de Primavera,
fingimos declarar morte ao sol:
há muito que aprendemos 
a domesticar silêncios,
quando o inverno nos habita.

Pelo sim, pelo não,
guardamos o perfume do primeiro jasmim, que perpetuamos nos nossos dias de chuva.
Sorrimos, com malícia, da heresia dessa imperfeição
e dizes que se até a folha recortada retém a água que bebe,
também nós saberemos matar a sede na própria saliva:
devagar… 
a expirar… 
a afundar… 
a apagar...
Até que uma Primavera nos renasça, 
ou um inverno nos separe

Queda de um grave

           - LXXX-

A natureza que nos escolhe,

é a mesma que nos encolhe. 

Queda de um grave

          - LXXXI-

Em parte, o que parte

nunca deixa de fazer parte

Seguia apressada, chovia. Mas deparei-me com este símbolo partido e não resisti em parar. Estagnei perante o que achei ser uma metáfora. Refleti brevemente sobre o que aquela imagem me suscitou: peças quebradas sem possibilidade de reparação, uma marca em decadência, um país fragilizado, um motor em declínio, países como peças de dominó a cair por arrasto… o meu país… 

Fiquei mais um minuto a contemplar a cena e procedi como um típico europeu: fotografei, para mais tarde partilhar a minha inquietação (no conforto do lar), e segui em frente. Que mais podia eu fazer? Estava a chover, e é muito desagradável ficar molhada

Queda de um grave

          - LXXXII-

Falo-te com a mesma voz 

com que falo para mim própria,

talvez seja isso, o amor

©raquelsav |  2020

 PLAY Mão Morta | E se depois

"E se depois 

O sangue ainda correr 

Corre atrás dele 

E se depois 

O fogo te perseguir 

Aquece-te nele(...)

Mão Morta

O rosto perdeu a face e declina ao ritmo do sol se pôr.

Não é justa a luta. O rosto não é como a noite, que renasce a cada dia.

A luz da lua, 

tampouco abrilha os seus contornos,

ou testemunha os seus silêncios,

que nada definem.

O sono inquieto, interrompido por incessantes vozes,

não se deixa embalar por mantras ou sussurros longínquos.

A cada músculo tolhido, 

uma palavra afogada, uma expressão de nado morto,

a quem roubaram a energia de provir. 

O rosto não perece mas, encanecido, deve a múltiplas chagas antigas o assombro de persistir.

Queda de um grave

         - LXXXIII-

Porque a resposta mora

na centelha que, 

sagradamente,

guardo de ti

Queda de um grave

        - LXXXIV-

O horizonte também nos distrai,

com a sua inequívoca beleza

Queda de um grave

         - LXXXV-

Quando os relógios se atrasam,

suspiro na espera e

finjo chegar na hora certa

Queda de um grave

        - LXXXVI-

Fáceis

não são as partes,

do todo que em mim se assoma

Queda de um grave

        - LXXXVII-

Nas horas boas,

o tempo da coragem

é o tempo do combate

Queda de um grave

       - LXXXVIII-

Deitamo-nos como o oito,

em pose de infinito

Queda de um grave

      - LXXXIX-

Cresço

com as dores

da palavra transfigurada

Queda de um grave

      - XC-

Ultrapassamos limites

porque não sabemos

como não os impor

©raquelsav | outubro 2024

PLAY Nick Cave & The Bad Seeds | Push the sky away

Os mestres da infância desprendem os pés do chão.

Sobem, hábeis, as escadas para o céu, 

sem sentir o rigor dos degraus.

No auge da subida, 

erigem pináculos imaginários 

e sustentam as nuvens na cabeça.

Observá-los, 

não é diferente de respirar o ar que é puro,

e esquecer que o grave que nos assiste

nos habituou a empurrar o céu para longe.

Queda de um grave

      - XCI-

Há pedras que caem

para ajudar a 

construir o muro

Queda de um grave

     - XCII-
Escrevemos o que nos dói

e, nem por isso,

fazemos da dor um mal menor

©Alfred_Stieglitz | Georgia O'Keeffe  Feet | 1918

Colho um fruto,

mordo a sua carne.

Suspendido num sabor

que se esquiva,

procuro uma casa,

lume dentro do fogo.

Em mim procuro o habitante.

François Rossel (1955-2015) | Descida brusca de temperatura: alguma poesia suiça | 2023 | Contracapa

Queda de um grave

    - XCIII-
Porque os astros que cintilam
nem sempre são os que melhor iluminam

Queda de um grave

   - XCIV-

Respondi "nem sempre"

quando me afirmaram que

é a carne do fruto, o alimento que mais sacia

Queda de um grave

  - XCV-

A leveza

é dos fardos mais pesados

que o homem pode erguer

Queda de um grave

 - XCVI-

Longe e perto

são reflexos no espelho

da mesma face

Queda de um grave

    - XCVII-

A montanha

não é mais alta

do que o homem que cresce

Queda de um grave

    - XCVIII-

Os valentes nascem

dos abismos que desvanecem

Queda de um grave

   - XCIX-

No limbo, habita

a inocência de não 

saber esperar

Queda de um grave

      - C-

É meu, também,

o lugar da minha fuga-

transporto-o

em ferida de lembrar

o que quero irrepetível

O que está na nossa natureza é a melhor coisa de todas. Muitos

se esforçam por atingir o renome com capacidades
que lhes foram ensinadas.
Mas sem o deus, cada coisa
não é pior por ficar no silêncio. Pois há caminhos

mais longos do que outros. 

E não existe um só treino

que nos desenvolva a todos. Íngremes

são as artes do saber.

Píndaro (518 a.C. - 438 a. C.) | Poesia grega de Hesíodo a Teócrito(pp. 235-36) | Quetzal | 2023

Queda de um grave

     - CI -

A natureza

não nos persegue

mas pesa à razão de existirmos

Constant Emile Joachim Puyo | Am Strickahmen | 1900

O tempo não tem rosas...
já quase não há razão para enlouquecer,

nesta tarde que tanto se assemelha à velhice, abro uma janela

e olho o vaivém do trânsito, olhos transeuntes

cabelo pintado de branco pelo pó...

sento-me no coração desta utopia é como se

nunca tivesse sido jovem num ápice se vai o tempo

depressa demais! ontem à noite recordava

aquela árvore no sítio onde nasci

em todos os anos que decorreram desde então, afastei-me

demasiado

e estive longe dela demasiado tempo uma vida negligenciada

transformada como por magia

nos ossos da minha avó

tenho sempre a impressão de que já algo a cintilar lá à frente

mas quando lá chego encontro um monte de vidro partido

é deveras trágico. Torno as coisas difíceis para mim próprio

mas sempre disposto a ser mais complacente comigo,

o meu coração arrogante desvia os olhos, mesmo os meus 

falhanços

são fracos por isso me deixo afundar mais

seguindo aquelas raízes de árvore sob a minha janela

de regresso à lama da minha terra natal.

Duo Yu (1973-) | Quinhentos Poemas Chineses | 2014| Nova Vega

[Biblioteca de Leiria]

Queda de um grave

    - CII -

A utopia

transcende a vida

porque nasce e morre de infinito

©Otto Rau | Auf der Heide | 1899

antístrofe 2

E dizem que no mar,
no meio das marinhas filhas de Nereu, uma vida imperecível
foi concedida a Ino, para todo o sempre.
Na verdade, dos mortais não está determinado
o termo da morte,
nem quando chegaremos ao fim do dia tranquilo,
filho do Sol, com o que há de bom incólume.
É que torrentes diferentes de lados diferentes
correm em direção aos homens com prazeres e dores.

Píndaro (518 a.C. - 438 a. C.) | Poesia grega de Hesíodo a Teócrito | Quetzal | 2023

Queda de um grave

   - CIII -

As dores,

no corpo do homem,

recordam o prazer da vida 

 

©Thomas Hoepker | Rome Italy | 1984 | Inside the Pantheon

Quando o meu amor nasceu

lavei-o

com a minha mão direita

Quando o meu amor morreu

lavei-o 

com a mão esquerda

Sem futuro

subsisto

com as duas mãos cortadas

Anise Koltz (1928 - 2023) | Uma morte passageira | 2024 | Editora Exclamação

Queda de um grave

  - CIV -

As mãos

que criam

são as mesmas que destroem

Queda de um grave

   - CV -

A intermitência

é a faca que corta

o sonho da realidade

  

©Werner Bischof | Zurich. Switzerland | 1942 | Zebra Woman

ELEGIA AZUL
Clara, como talvez tu antes da última esquina da noite,

uma imagem redonda colava-se aos meus dedos por entre

as folhas de papel que lentamente ardiam. Foram sempre

mais as páginas que juntei do que aquelas de que pude

separar-me, naquele T1 pequeno com vista para Monsanto

e para o teu corpo sempre azul.

Infelizmente, não fora capaz de preparar

o silêncio que sempre se segue a tudo o que

não somos, dirias tu, o rumor de instantes que nos apanha

na canga e nos sugere o vale sem luzes e a varanda grande.

Parado sei que isso é poesia, um sonho, pequenas alucinações

de primavera sem apelo no fundo destas veias e sei também

que continuas a existir e vais ser minha muitas vezes,

como eu quero seu teu intermitentemente em cada lua nossa.

Mas tu sabes como os astros nos pregam partidas ao telefone,

como em certos dias a pique para o sol embatem nas antenas,

e este ligeiro pesadelo é apenas o desconforto baço de saber

que há coisas demasiado belas para não serem tristes

Rui Costa (1972 - 2012) | Mike Tyson para principiantes: antologia poética | 2022 | Assírio & Alvim

©Hans_Baumgartner | Limmatquai in Zürich | 1938

 PLAY Fausto Bordalo Dias | Porque me olhas assim

"E lá fomos audazes por passeios tardios 

Vadiando o asfalto, cruzando outras pontes de mares que são rios"

Fausto Bordalo Dias

HUMANO
Com o homem começa o invisível.

O que se diz é o que se esconde, os olhos

giram para bem longe da sua fome.

O homem enche a sua fome de poemas,

os seus poemas de sonhos de amor,

os seus sonhos de amor de coisas impossíveis,

como a eternidade ou o lugar perfeito

onde nos deitaremos a ouvir o pensamento

dos pássaros, a água que corre aflita

com medo de ser pouca no chão tanto,

com a loucura do mundo a crescer no 

nosso sexo, no nosso pensamento,

com o mundo a crescer vibrante a cada instante,

por dentro de nós, em nós, por fora de nós,

sem parar, sem memória, sempre,

sem fim, sem infinito, para lá das coisas que nos vencem,

para lá do sonho, nesse lugar além de tudo quanto

pode ser dito, de tudo quanto foi dito, além da história

do que somos, da vida que vivemos, todos, incluindo os mortos,

os que ainda não nasceram, os que se vendem, por dinheiro

ou excesso de tristeza, os que acreditam na vida, na beleza, 

na utilidade prática da arte, na invencibilidade do amor,

na irmandade dos homens que constroem um mundo melhor,

homens e mulheres que estão aqui, ou que porventura

chegarão amanhã, quando nós e eles formos outros,

maiores que o dia que passou, que a noite que nos guarda,

quando o invisível for mais perto do braço que nos toca,

dos olhos onde revemos a história do mundo,

deste momentos onde parimos a luz

Rui Costa (1972 - 2012) | Mike Tyson para principiantes: antologia poética | 2022 | Assírio & Alvim

©Edouard Adelot | 1906 | Léffort

PLAY Fausto Bordalo Dias | A memória dos dias

"Deixo-te uma palavrinha 

Para te lembrares de mim"

Fausto Bordalo Dias

O PÃO
Há pessoas que amam
com os dedos todos sobre a mesa.
Aquecem o pão com o suor do rosto
e quando as perdemos estão sempre
ao nosso lado.
Por enquanto não nos tocam:
a lua encontra o pão caiado que comemos
enquanto o riso das promessas destila
na solidão da erva.
Estas pessoas são o chão
onde erguemos o sol que nos falhou os dedos
e pôs um fruto negro no lugar do coração.
Estas pessoas são o chão
que não precisa de voar.

Rui Costa (1972 - 2012) | Mike Tyson para principiantes: antologia poética | 2022 | Assírio & Alvim

Queda de um grave

  - CVI -

O pão

só mata a fome

com o sal da mão

 

©raquelsav | 2007 | Ponte das 3 Entradas

PLAY Fausto: Aproximação à Terra + E Fomos Pela Água do Rio

creio-nos em almas escancaradas

de jangada que toma de assalto as ternuras e delícias que flutuam na desconjuntada periferia do tempo

como se ali estivessem estado sempre,

as ternuras e delícias,

revistas no tempo de sempre

em escassos cinco minutos 

                    (dos nossos)

mas não! 

terão passado quatro. ou teriam sido cinco mil? 

daquela unidade de tempo maior 

medida pela dança da Terra à volta do Sol

     [sim, confirmei no Google a definição de um ano 

                                           (dos homens)]

o tempo é-nos sempre tão confuso 

e a memória comum e a arqueologia dos dias de agora estão guardadas na magia de um clique

talvez à matéria das almas escancaradas não lhe assista factos tão perfeitamente inúteis

mas só podem ter sido quatro, ou teriam sido cinco mil?

unidades de tempo maior, condensadas num minuto 

                                         (do nosso encontro)

preciso-nos em almas escancaradas de gigante

sem garantir que o trajeto da nossa luz ao vazio se faça em porções de 1/299792458 de segundo ou em qualquer outra fração

perfeitamente maiores, seremos, pois,

nos passos do nosso encontro

à razão de sermos próximos das coisas que não se tocam,

feitos em pormenores do reflexo das árvores concretas

que flutuam e descansam nas águas do rio

na perfeita liberdade de ser-plano

                         (à tona do mundo de Edwin Abbott)

creio-nos em almas escancaradas

tão claras e distintas de detalhes

na complexidade que se esbate nas coisas planas e mágicas

em plena liberdade de existência

foge-nos o vício 

da morbidez 

         (da que os homens se habituaram a querer viver)

e escolhemos a matéria etérea e fugaz para existir

em almas escancaradas ao sabor e aroma do perfume das chuvas

esgueiramo-nos, sensíveis, aos toques ímpios na água 

                 (os que dissolvem a magia da revelação)

e somos de tal infinitas maneiras

que só o poema nos poderá eternizar.

sim, creio-nos em poesia! 

sim, creio!

PLAY Fausto: O perfume das Chuvas

(Raquel, 1.março.2014)

Aceno ao barco que vai rio acima

 

©raquelsav | 20 novembro 2022 | Aula Magna

PLAY Fausto Bordalo Dias | Quando eu morrer

Quem esteve na Aula Magna em 2022, sabe que a despedida física, ao homem, começou, se não antes, ali. Uma luta desleal entre um homem frágil e a sua obra imensa, uma luta titânica. O choro foi colectivo, entre a emoção e eco da obra e a saudade de um homem que embora não tivesse partido, já se abeirava de um barco em saída. Mas fomos todos, rio acima, com ele nessa celebração, nesse embalo.

O barco, que saiu rio abaixo, chegou hoje ao mar, para navegar, navegar, sempre à vista, discretamente como sempre, mas à vista.

Quando eu morrer 
Não me deem rosas 
Mas ventos 
Quero as ânsias do mar 
Quero beber a espuma branca
De uma onda a quebrar 
E vogar  
Quando eu morrer
Não me deem rosas (x)
Ah, a rosa dos ventos 
A correrem na ponta dos meus dedos 
A correrem, a correrem sem parar 
Onda sobre onda infinita como o mar 
Como o mar inquieto 
Num jeito de nunca mais parar 
Por isso eu quero o mar 
Morrer, ficar quieto, não  
Ó, sentir sempre no peito 
O tumulto do mundo 
Da vida e de mim 
E eu e o mundo 
E a vida Ó mar 
O meu coração fica para ti 
Para ter a ilusão 
De nunca mais parar”  
Fausto Bordalo Dias

 

©Cornell Capa | 1960 | California, USA,  
Senator John F. Kennedy reaches his hands into a crowd while campaigning for the presidency

PLAY Grieg | Lyric Pieces Book V, Op. 54, No.4 Notturno 

SAQUE DE GUERRA

Dantes sabíamos o mundo de trás para a frente:

-era tão pequeno que cabia num aperto de mão,

tão simples que se deixava descrever com um sorriso,

tão comum como o eco de antigas verdades numa prece.

A História não nos saudou com uma fanfarra triunfante:

- em vez disso, atirou-nos areia para os olhos.

Diante de nós estavam caminhos distantes e sem saída,

poços envenenados e pão amargo.

O nosso saque de guerra foi conhecer o mundo:

- é tão grande que cabe num aperto de mão,

tão difícil que se deixa descrever num sorriso,

tão estranho como o eco das antigas verdades numa prece.

Wislawa Szymborska | Um inconcebível acaso | Edições do Saguão | 2023

©Gustave Marissiaux | 1905 (oder früher) | Interior

PLAY Meredith Monk | Cow Song 

NATUREZA MORTA COM UM BALÃO

Em vez do regresso das recordações

na hora da minha morte

peço o regresso 

das coisas perdidas.

Por portas e janelas: sombrinhas,

malas, luvas, um casaco -

para que eu possa dizer:

Para que preciso eu de tudo isto?

Alfinetes, este pente e aquele,

uma rosa de papel, um cordel, uma faca,

para que eu possa dizer:

Nada disto me faz falta.

Chave, onde quer que estejas,

trata de chegar a horas

para que eu possa dizer:

Ferrugem, minha cara ferrugem.

Caia uma chuva de certificados,

licenças e questionários,

para que eu possa dizer:

O sol está a pôr-se.

Relógio, sai desse rio

e deixa-me pegar-te na mão,

para que eu possa dizer:

Tu finges ser a hora.

Há-de aparecer também um balão

arrebatado pelo vento

para que eu possa dizer:

Aqui não há crianças.

Voa pela janela aberta!

Voa pelo mundo afora!

Possa alguém exclamar: Oh!

Para que eu possa chorar.

Wislawa Szymborska | Um inconcebível acaso | Edições do Saguão | 2023