©raquelsav | Montes | Setembro 2025

 PLAY Benedict Cumberbatch Reciting John Keats's Ode to a Nightingale

Gostaria de me ter calado antes, havia momentos em que julgava que a minha recompensa por ter falado com tanta coragem era entrar vivo no silêncio, para poder saboreá-lo, não, não sei porquê, para sentir que me calava, unido a todo esse ar que só eu agito desde sempre, não, não é ar verdadeiro, não posso dizer, não posso dizer porque é que gostaria de me calar antes de estar morto, para ser finalmente o que sempre fui e nunca pude ser, sem receio de pior ainda tranquilamente no lugar onde estive sempre e nunca pude repousar, não, não sei, é mais simples, queria-me, a mim, queria o meu país, queria-me no meu país, só por um instante, não queria morrer como um estrangeiro, entre estrangeiros, estrangeiro na minha terra, rodeado de invasores, não, não sei o que queria, não sei o que julgava,  devo ter querido tantas coisas, imaginando tantas loucuras, enquanto ia falando, sem saber ao certo quais, que fiquei cego, de desejos e de visões, tudo à mistura, mais valia ter tido cuidado com o que dizia.

Samuel Beckett | O inominável | Assírio & Alvim 

©raquelsav | Favaios | Agosto 2025

Há tempos, no Café Atlântico: rapaz, deita-me aí um porto; seco ou doce?; quero lá saber, é para vomitar daqui a pouco. 

Carlos de Oliveira | Pequenos burgueses | Assírio & Alvim 

 

©raquelsav | 2024

PLAY Rebekah Del Rio | Llorando 

No matter how no matter where. Time and grief and self so-called. Oh all to end.

Samuel Beckett | Stirrings still

©raquelsav |  2020

 PLAY Mão Morta | E se depois

"E se depois 

O sangue ainda correr 

Corre atrás dele 

E se depois 

O fogo te perseguir 

Aquece-te nele(...)

Mão Morta

O rosto perdeu a face e declina ao ritmo do sol se pôr.

Não é justa a luta. O rosto não é como a noite, que renasce a cada dia.

A luz da lua, 

tampouco abrilha os seus contornos,

ou testemunha os seus silêncios,

que nada definem.

O sono inquieto, interrompido por incessantes vozes,

não se deixa embalar por mantras ou sussurros longínquos.

A cada músculo tolhido, 

uma palavra afogada, uma expressão de nado morto,

a quem roubaram a energia de provir. 

O rosto não perece mas, encanecido, deve a múltiplas chagas antigas o assombro de persistir.

©raquelsav | outubro 2024

PLAY Nick Cave & The Bad Seeds | Push the sky away

Os mestres da infância desprendem os pés do chão.

Sobem, hábeis, as escadas para o céu, 

sem sentir o rigor dos degraus.

No auge da subida, 

erigem pináculos imaginários 

e sustentam as nuvens na cabeça.

Observá-los, 

não é diferente de respirar o ar que é puro,

e esquecer que o grave que nos assiste

nos habituou a empurrar o céu para longe.

 

©raquelsav | 2007 | Ponte das 3 Entradas

PLAY Fausto: Aproximação à Terra + E Fomos Pela Água do Rio

creio-nos em almas escancaradas

de jangada que toma de assalto as ternuras e delícias que flutuam na desconjuntada periferia do tempo

como se ali estivessem estado sempre,

as ternuras e delícias,

revistas no tempo de sempre

em escassos cinco minutos 

                    (dos nossos)

mas não! 

terão passado quatro. ou teriam sido cinco mil? 

daquela unidade de tempo maior 

medida pela dança da Terra à volta do Sol

     [sim, confirmei no Google a definição de um ano 

                                           (dos homens)]

o tempo é-nos sempre tão confuso 

e a memória comum e a arqueologia dos dias de agora estão guardadas na magia de um clique

talvez à matéria das almas escancaradas não lhe assista factos tão perfeitamente inúteis

mas só podem ter sido quatro, ou teriam sido cinco mil?

unidades de tempo maior, condensadas num minuto 

                                         (do nosso encontro)

preciso-nos em almas escancaradas de gigante

sem garantir que o trajeto da nossa luz ao vazio se faça em porções de 1/299792458 de segundo ou em qualquer outra fração

perfeitamente maiores, seremos, pois,

nos passos do nosso encontro

à razão de sermos próximos das coisas que não se tocam,

feitos em pormenores do reflexo das árvores concretas

que flutuam e descansam nas águas do rio

na perfeita liberdade de ser-plano

                         (à tona do mundo de Edwin Abbott)

creio-nos em almas escancaradas

tão claras e distintas de detalhes

na complexidade que se esbate nas coisas planas e mágicas

em plena liberdade de existência

foge-nos o vício 

da morbidez 

         (da que os homens se habituaram a querer viver)

e escolhemos a matéria etérea e fugaz para existir

em almas escancaradas ao sabor e aroma do perfume das chuvas

esgueiramo-nos, sensíveis, aos toques ímpios na água 

                 (os que dissolvem a magia da revelação)

e somos de tal infinitas maneiras

que só o poema nos poderá eternizar.

sim, creio-nos em poesia! 

sim, creio!

PLAY Fausto: O perfume das Chuvas

(Raquel, 1.março.2014)

Aceno ao barco que vai rio acima

 

©raquelsav | 20 novembro 2022 | Aula Magna

PLAY Fausto Bordalo Dias | Quando eu morrer

Quem esteve na Aula Magna em 2022, sabe que a despedida física, ao homem, começou, se não antes, ali. Uma luta desleal entre um homem frágil e a sua obra imensa, uma luta titânica. O choro foi colectivo, entre a emoção e eco da obra e a saudade de um homem que embora não tivesse partido, já se abeirava de um barco em saída. Mas fomos todos, rio acima, com ele nessa celebração, nesse embalo.

O barco, que saiu rio abaixo, chegou hoje ao mar, para navegar, navegar, sempre à vista, discretamente como sempre, mas à vista.

Quando eu morrer 
Não me deem rosas 
Mas ventos 
Quero as ânsias do mar 
Quero beber a espuma branca
De uma onda a quebrar 
E vogar  
Quando eu morrer
Não me deem rosas (x)
Ah, a rosa dos ventos 
A correrem na ponta dos meus dedos 
A correrem, a correrem sem parar 
Onda sobre onda infinita como o mar 
Como o mar inquieto 
Num jeito de nunca mais parar 
Por isso eu quero o mar 
Morrer, ficar quieto, não  
Ó, sentir sempre no peito 
O tumulto do mundo 
Da vida e de mim 
E eu e o mundo 
E a vida Ó mar 
O meu coração fica para ti 
Para ter a ilusão 
De nunca mais parar”  
Fausto Bordalo Dias

 

©raquelsav

“Alexandra sentou-se na cama e acendeu o primeiro cigarro da manhã. Diante dela, no espelho da porta do quarto, via uma mulher de queixo apoiado nos joelhos, os braços a envolverem as pernas, e a pensar que uma coisa tinha aprendido pelo menos com o Steve: o medo de amar. É que toda a ânsia com que ele queria legalizar a situação não podia ter outro nome. Medo, qualquer estúpida saberia. Ou insegurança, se assim quiserem chamar.”

José Cardoso Pires | Alexandra Alpha | Publicações Dom Quixote

©raquelsav | 2024 | Sintra

 

PLAY J.S. Bach | Suite Francesa, n.º 5 | Interpretada por András Schiff

"J.S. Bach nunca terá saído do seu país natal, a Alemanha. Mas o facto de não ter viajado pela Europa não o terá impedido de contactar com as tradições musicais de outras culturas. Do estilo francês, conhecia  os trabalho de Couperin e Rameau, que usou nas suas composições. Bach compôs, as Suites Francesas, incorporando vários elementos representativos de estilos usados por toda a Europa. A Allemande tem origem alemã, mas a Courante é uma dança proveniente de França, a Sarabande alude a uma dança espanhola e a Gigue tem origem escocesa / irlandesa. E que harmoniosas soam todas juntas! Que bom seria, nesta complexa conjuntura mundial em que vivemos, que os políticos partilhassem deste espírito de Bach. Imagine-se, que por via do Brexit, excluíamos a Gigue da Suite Francesa, seria uma pena."

[Transcrição livre, de um momento introdutório ao seu recital, do pianista húngaro-britânico András Schiff, Sintra, Centro Cultural Olga Cadaval, 23/06/2024, 11:00-13:40]

©raquelsav

Morte ao meio-dia

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

mas que fazer de toda esta cor azul

que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente tem saúde e assistência cala-se

e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

O português paga calado cada prestação

Para banhos de sol nem casa se precisa

E cai-nos sobre os ombros quer a arma quer a sisa

e o colégio do ódio é a patriótica organização

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe

atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz do dia

pois a areia cresceu e o povo em vão requer

curvado o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer

Ruy Belo | País Possível

©raquelsav | jun 2024

PLAY Joaquín Rodrigo | Concierto de Aranjuez 

Farei como Shiva me ensinou:  

- alimentarei de dança suave o ímpeto destruidor; 

- procurarei o movimento perpétuo dos braços, na busca do equilíbrio das mãos.   

E, na esperança do reencontro, conservarei intacto o Cioran.

 

©raquelsav | 2024

PLAY João Berhan | Tiro no pé 

Foi mera casualidade, a “instalação”. Mas suscitou-me interesse. A associação do livro ao objecto. Ao objecto rosa-choque. A veia progressista que me assiste impele à mão o gesto. Soube-me bem. Foi como dar um murro na mesa por cada palavra lida, não

 

©raquelsav | 2024 | Lisboa

Uma, parecida com esta, ensinou-me mais do que algumas lições da escola.
Ainda sinto o cheiro da ansiedade na fila de espera! 

 

©raquelsav | 2023 | Lauterbrunnen

PLAY Mão Morta | O Mundo Não É Mais um Lugar Seguro

 

©raquelsav | 2014 | Lodz

PAUL CELAN, ANTES DE ATRAVESSAR A PONTE MIRABEAU
Se um quarto se pode abrir para o sonho,
quando a noite é pesada e o barulho da chuva entra
pela janela, já o sonho não se abre para quem não
dorme, enrolado na insónia como num velho
cobertor. Então, o que se passa pela cabeça são
os pensamentos que não se deveriam ter. Mas a
noite é assim: não faz distinção entre quem dorme
e quem está acordado; e o barulho da chuva
aumenta, com o vento, trazendo o que está
fora do quarto para dentro do quarto, e obriga
quem não dorme a agarrar-se ao cobertor, como
se fosse a última bóia no naufrágio da noite.

Nuno Júdice | Fórmulas de uma luz inexplicável

Pipota

 

©raquelsav | 2024 | πpota

 

©raquelsav | 2022 | Somiedo

“Palavras constroem pontes em regiões inexploradas”

Não tenho como confirmar o autor desta afirmação. Será:

- do filósofo da linguagem Ludwig Wittgenstein? Até faria algum sentido, para quem, como ele, tanto indagou sobre o significado das palavras;

- do escritor Gonçalo M. Tavares? De certo modo, podia enquadrar-se na sua linha editorial;

- do papa Francisco? Por que não? Grande parte da sua ação tem consistido em (procurar) criar pontes improváveis e desafiantes.

Enfim, são muitos os candidatos a autor que eu equacionaria.

Mas diz a “internet” que esta frase foi usada (criada?) por Adolf Hitler.

Aferir a veracidade desta atribuição não é fácil e parece-me secundário, neste momento. Mas não deixa de ser, para mim, desarmante, e até confrangedor, rever-me numa ideia (supostamente) compactuada por Adolf Hitler.

Esta situação alertou-me para o perigo que consiste em embarcar numa ideia “bonita”, mas ideologicamente descontextualizada ou alheia às suas origens. Advertiu-me sobre a responsabilidade que tenho em me manter vigilante relativamente às ideias que vou ouvindo, e arrumando em gavetas circunscritas a um determinado contexto. De me situar nelas e repensar o meu “pequeno” papel de cidadã na grande ambição que é manter a (tão frágil) democracia no mundo, no meu país. Tornou-se tão exigente esse papel!

Eu ainda acredito que ao cidadão contemporâneo comum, compete não desistir de discernir entre a verdade da mentira ( ou será a mentira da verdade?). Mas não acredito em verdades absolutas (passo o paradoxo da afirmação). E, não descurando da sua relatividade, considero que há “verdades” que, realmente, são mais verdadeiras (diria interessantes, mobilizadoras e construtivas) do que outras. A democracia (o sistema mais, imperfeitamente, justo que conheço) compensa o esforço de as destrinçar.

Cuidarei, por isso, de ouvir as palavras, de as registar antes que as leve o vento, e de apanhar as verdades, nem que seja à moda dos Naifa, com enganos.

 

©raquelsav

-Boa tarde, em que lhe posso ser útil?

-Boa tarde, para mim, vai ser uma tranquilidade igual a esta, se faz favor.

-É para já, quem não tem gato, caça com cão.

 

©raquelsav | 2022 | Alcobaça (Espanha)

Quando penso em Portugal e respetivas oportunidades, alternativas, ensejos, etc., ocorre-me esta foto. Retrata uma remota localidade espanhola, fronteiriça, chamada Alcobaça - muito próxima de Castro Laboreiro. Na placa, de leitura difícil, lê-se Portugal. Para quem, de regresso, avista uma placa com o nome do seu país, é levado a respirar de alívio. Contudo, a placa conduz-nos a uma estrada estreitíssima, nada apelativa a condutores menos experientes ou afoitos. Chegamos a Portugal se confiarmos no caminho que nos indicam? Talvez! Mas não sem danificar a viatura e vendo vedada a possibilidade de inverter a marcha. A decisão não é difícil. Seguimos, então, de olhos bem fechados, pelo atalho de terra batida, ali mesmo ao lado, sem meta que se afigure, sem chão que se palpe. Não há-de ser pior do que as rasteiras do caminho “seguro”. Chegaremos, sem dúvida, sãos e salvos, mas muito tardiamente e quase mortos de cansaço. Quase mortos e só quase- porque isto de ser português de Portugal não mata, de facto, só mói.

 

©raquelsav | 2022 | Astúrias

“NÓS SOMOS
Como uma pequena lâmpada subsiste
e marcha no vento, nestes dias,
na vereda das noites, sob as pálpebras do tempo.

Caminhamos, um país sussurra,
dificilmente nas calçadas, nos quartos,
um país puro existe, homens escuros,
uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro,
uma terra existe nesta terra,
nós somos, existimos

Como uma pequena gota às vezes no vazio,
como alguém só no mar, caminhando esquecidos,
na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados,
subsiste uma palavra, uma sílaba de vento,
uma pálida lâmpada ao fundo do corredor,
uma frescura de nada, nos cabelos nos olhos,
uma voz num portal e a manhã é de sol,
nós somos, existimos.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho,
uma carta que segue, um bom dia que chega,
hoje, amanhã, ainda, a vida continua,
no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia,
nas mãos que se dão, nos punhos torturados,
nas frontes que persistem,
nós somos,
existimos.”
António Ramos Rosa