©raquelsav

Morte ao meio-dia

No meu país não acontece nada

à terra vai-se pela estrada em frente

Novembro é quanta cor o céu consente

às casas com que o frio abre a praça

Dezembro vibra vidros brande as folhas

a brisa sopra e corre e varre o adro menos mal

que o mais zeloso varredor municipal

mas que fazer de toda esta cor azul

que cobre os campos neste meu país do sul?

A gente é previdente tem saúde e assistência cala-se

e mais nada

A boca é pra comer e pra trazer fechada

o único caminho é direito ao sol

No meu país não acontece nada

o corpo curva ao peso de uma alma que não sente

Todos temos janela para o mar voltada

o fisco vela e a palavra era para toda a gente

E juntam-se na casa portuguesa

a saudade e o transístor sob o céu azul

A indústria prospera e fazem-se ao abrigo

da velha lei mental pastilhas de mentol

O português paga calado cada prestação

Para banhos de sol nem casa se precisa

E cai-nos sobre os ombros quer a arma quer a sisa

e o colégio do ódio é a patriótica organização

Morre-se a ocidente como o sol à tarde

Cai a sirene sob o sol a pino

Da inspecção do rosto o próprio olhar nos arde

Nesta orla costeira qual de nós foi um dia menino?

Há neste mundo seres para quem

a vida não contém contentamento

E a nação faz um apelo à mãe

atenta a gravidade do momento

O meu país é o que o mar não quer

é o pescador cuspido à praia à luz do dia

pois a areia cresceu e o povo em vão requer

curvado o que de fronte erguida já lhe pertencia

A minha terra é uma grande estrada

que põe a pedra entre o homem e a mulher

O homem vende a vida e verga sob a enxada

O meu país é o que o mar não quer

Ruy Belo | País Possível

COMPOSIÇÃO DO LUGAR

Não caibo nesta tarde que me desfolhas
sobre o coração. Renovam-se sob os passos
todos os caminhos e o dia é uma página que lida
e soletrada descubro inatingível como o vento a rua e a vida
As mesmas mãos que antes desfraldavam
domésticas insígnias baixo dos beirais
emprestam novos pássaros às árvores
Pétala a pétala chego à corola desta minha hora
Roubo o meu ser a qualquer outro tempo
não há em mim memória de alguma morte
em nenhum outro lugar me edifiquei
Arredondas à minha volta os lábios para me dizer
recuo de repente àquele princípio que em tua boca tive
Eu sei que só tu sabes o meu nome
tentar sabê-lo foi afinal o único
esforço importante da minha vida
Sinto-me olhado e não tenho mais ser
que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar
para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida
palmo a palmo pela tua mão ferida

Ruy Belo | Todos os poemas | Assírio & Alvim

VAT 69

Era depois da morte herberto helder
Ia fazer três anos que morrêramos
três anos dia a dia descontados no relógio
da torre que de sombra nos cobriu a infância:
rodas no adro — gira a borboleta que se atira ao ar
o jogo do berlinde o trinta e um pedradas
nas cabeças nos ninhos nas vidraças
Foi quando verdadeiramente começou
a conspiração dos líquenes cabelos e avencas
na mina onde molhámos nossos jovens pés
e tirámos retratos pra morrer mais uma vez
Os nossos filhos — nós outra vez crianças —
comiam e gostavam das laranjas essas mesmas laranjas
que mordemos em tempos ao chegar nas férias de natal
no quintal que as máximas mãos deixaram já depois abandonado
Era a seguir à morte meu poeta
era na meninice havia festa e na sala da entrada
pensávamos na morte — nunca mais — pela primeira vez
Trincávamos cheirávamos maças no muro sobre a praia
roubávamos o balde ou íamos atrás do homem dos robertos
Era nas férias havia o mar e íamos à missa
ouvíamos a campainha e o padre voltava-se pra nós
—orate frates — ou íamos ao cemitério apesar do catitinha
Era depois da morte sobre a plana infância
o primeiro natal o cheiro do jornal
lido na adega ou na casa do forno
sentados pensativos sobre a terra húmida
Era na infância o sol caía enquanto água corria
entre os pés de feijão e os buracos de toupeiras
calcados prontamente pelas botas
soprava o vento e vinha a moinha da eira
o cão comia o bolo e morria debaixo da figueira
e teria sepultura com enterro e cruz e muitas flores
Havia casamentos o meu pai falava
e os noivos deitavam-nos confeitos das carroças
E os registos mistério tempo da prenhez
Era talvez no outono havia asma
havia a festa da azeitona havia os fritos
ao domingo havia os bêbados estendidos pelas ruas
havia tanta coisa no outono havia o cristovam pavia
Era a primavera o rio rápido subia
os barcos navegavam entre a vinha
e alastrava a sombra e a tarde adensava-se
num espesso e branco nevoeiro de algodão
noite dos candeeiros sombras nas paredes
e minha mãe pegava na espingarda ia à janela
e ouvia-se o chumbo no telhado lá ao longe
O leovigildo o marcolino o sítio do miguel
a sesta a monda das mulheres
a queda do bizarro exposto na igreja
isso e o almoço a saber mal
quando vinham da escola pra saber significados
Eram as despedidas de coelhos e galinhas antes das viagens
Eram as festas era o roubo dos melões
era a menstruação oculta da criada
Era talvez em tempos de tormenta
havia ferros entre a palha por baixo da galinha
que chocava os ovos dentro de um velho cesto
eram as nossas casa em adobe
e era o carnaval os bailes os cortejos
Íamos para a praia e eu lia camilo
ouvia o mar bater sem conseguir compreender
como podia estar ali se tinha estado noutro sítio
Era o tempo dos primeiros amores
eu via o pavão adoecia e só muito mais tarde lia
o trecho que me competia entre as amadas raparigas
A casa não ficava muito longe dos montes
não havia a cidade nem os outros
punham ainda em causa o meu reino de deus
senhor de tudo o que depois não tive
Era depois da morte ou era antes da morte?
Mas haveria a morte verdadeiramente?
Lia o paulo e virgínia chorava e perguntava
se tudo aquilo tinha acontecido
Era o meu pai era esse sonhador incorrigível
sem nunca mais saber que havia de fazer dos dias
Eram as folhas novas eram os perdigotos
saídos não há muito ainda da casca
Era era tanta coisa
Seria realmente após a morte herberto helder

Ruy Belo, Poemas Portugueses Antologia da Poesia Portuguesa do Séc. XIII ao Séc XX, Porto Editora, 2009 

Ácidos e óxidos 

É uma coisa estranha este Verão E no entanto ia jurar que estive aqui Não me dói nada, não. A tia como está? Claro que vale a pena, por que não? Sim, sou eu, devo sem dúvida ser eu Podem contar comigo, eu tenho uma doutrina Não é bonito o mar, as ondas, tudo isto? Até já soube formas de o dizer de outra maneira Há coisas importantes, umas mais que as outras Basta limpar os pés alheios à entrada e só mandarmos nós neste templo de nada E o orgulho é a nossa verdadeira casa Nesta altura do ano quando o vento sopra sobre os nossos dias, sabes quem gostava de ser? Não, cargos ou honras, não. Um simples gato ao sol, talvez uma maneira ou um sentido para as coisas Ó dias encobertos de verão no meu país perdido mais certos do que o sol consumido nos charcos no Inverno, estas ou outras formas de morrermos dia a dia como quem cumpre escrupulosamente o seu dia de trabalho Não eras tu, nem isto, nem aqui. Mas está bem, estou pelos ajustes porque sei que não há mais Pode ser que me engane, pode ser que seja eu e no entanto estou de pé, rebolo-me no sol, sou filho desta terra e vou fazendo anos pois não se pode estar sem fazer nada Curriculum atestado testemunho opinião... que importa, se o Verão mesmo é uma certa estação? Escolhe inscreve-te pertence, não concordas que há cores mais bonitas do que outras? Sou homem de palavra e hei-de cumprir tudo hão-de encontrar coerência em cada gesto meu Ser isto e não aquilo, amar perdidamente alguém alguma coisa as cláusulas do pacto Isto ou aquilo, ou ele ou eu, sem mais hesitações Estar aqui no verão não é tomar uma atitude? A mínima palavra não será como prestar em certo tipo de papel qualquer declaração? Há fórmulas, bem sei, e é preciso respeitá-las como o gato que cumpre o seu devido sol São horas, vamos lá, sorri, já as primeiras chuvas levam ou lavam corpos caras Sabemos que podemos bem contar contigo em tudo Amanhã, neste lugar, sob este sol e de aqui a um ano? Combinado Não achas que a esplanada é uma pequena pátria a que somos fiéis? Sentamo-nos aqui como quem nasce Será verdade que não tens ninguém? Onde é o teu refúgio, o sítio de silêncio e sofrimento indivisível? É necessário Vais assim. Falam de ti e ficas nas palavras fixo, imóvel, dito para sempre, reduzido a um número. Curriculum cadastro vizinhança Acreditas no verão? Terás licença? Diz-me: seria isto, nada mais que isto? Tens um nome, bem sei. Se é ele que te reduz, aí é o inferno e não achas saída Precário, provisório é o teu nome Lobos de sono atrás de ti nesses dez anos que nunca conseguiste e muito menos hoje Espingardas e uivos e regressos, um regaço redondo - o único verdadeiro espaço, o sabor de não estar só, natal antigo, o sol de inverno sobre as águas, tudo novo, a inspecção minuciosa de paúis, de cômoros, marachas Viste noites e dias, estações, partidas E tão terrível tudo, porque tudo trazia no princípio o fim de tudo A morte é a promessa: estar todo num lugar, permanecer na transparência rápida do ser E perguntar será para ti responder Simples questão de tempo és e a certas circunstâncias de lugar circunscreves o corpo. Sentas-te, levantas-te e o sol bate por vezes nessa fronte aonde o pensamento - que ao dominar-te deixa que domines - mora Estás e nunca estás e o vento vem e vergas e há também a chuva e por vezes molhas-te, aceitas servidões quotidianas, vais de aqui para ali, animas-te, esmoreces, há os outros, morres Mas quando foi? Aonde te doía? Dividias-te entre o fim do Verão e a renda da casa Que fica dos teus passos dados e perdidos? Horário de trabalho, uma família, o telefone, a carta, o riso que resulta de seres vítima de olhares Que resto dás? Ou porventura deixas algum rasto? E assim e assado sofro tanto tempo gasto Ruy Belo (27 de Fevereiro de 1933- 8 de Agosto de 1978) Ruy Belo Boca bilingue  in Poemas Portugueses Antologia da Poesia Portuguesa do Séc. XIII ao Séc. XXI, Porto Editora, 2009

Ruy Belo

Nau dos Corvos

Nau parada de pedra que tanto navega

e há tanto está no mar sem nunca a porto algum chegar

nau só a ocidente e todo o mar em frente

condensada insolência intemerato desafio

a mundos devassados mas desconhecidos

corvos de água e de vento aves feitas de tempo

que tão completamente são dois olhos côncavos

e fitos só nas coisas que importam verdadeiramente

nave que sulca não as águas mas os dias

navio de carreira entre o tempo e a eternidade

num espaço onde um simples segundo tem a minha idade

pedra que só aqui se liquefaz

água que só aqui solidifica

cais quente coração de corvos

vistos por quem nunca antes vira a solidão caber

em tão poucos centímetros quadrados

do mínimo de corpo necessário para a vida se afirmar

ó nau navio corvos pedra água cais

aqui estou eu sozinho todos os demais ficaram para trás

Aqui nada decorre e nada permanece

aqui os corvos são a solidão multiplicada

consistente conglomerada mas estilhaçada

unificada mas feita em bocados

De todos estes bicos curvos extremo ósseo dos corvos

onde depois os corvos passam a ser pedra e depois água

sai uma voz vasto discurso cada vez

Os corvos são a pedra menos pétrea de cabo

é nos corvos que o mar deixa de ser marítimo

Nesta nau se efectua esse comércio secular

da terra feita pedra com a água mais doméstica do mar

A névoa envolve e como que enovela os corvos

a rocha é um buliçoso e anárquico aeroporto

donde em cada momento sai um corvo

aéreo ante cujo vulto que levanta eu me curvo

O moreira baptista decerto gostaria que os corvos

se não os palradores os que ganham prémios literários

pelo menos os rudes negros os incultos mas os verdadeiros corvos

poisassem sempre no mais alto do rochedo

mas quando no inverno sopra o vento norte

e sentem frio poisam nalguma parte baixa para o lado sul

e estão-se marimbando para a propaganda

de um país vendido que eles não compraram

eles humildes corvos aves e não peixes nunca tubarões

Só aqui podem ver-se às vezes coisas invisíveis

o infinito aqui começa a acabarem nenhum outro sítio se ouve tanto o inaudível

nem assim se define o que não tem definição

Deste porto se parte para mais que transatlânticas viagens

e em tão poucos segundos é difícil ver tantas imagens

Ninguém é cidadão deste tão pétrea pátria

nem mesmo há quem mereça aqui poisar só por instantes a cabeça

até que a prostração mais funda no total desapareça

Permite ó nau petrificar aqui

a minha sensação mais passageira

ou o meu mais instável pensamento

Eu nunca até agora e já sou velho vi

quebrar assim o tempo como quebra em ti

Que aqui o sol escureça e a noite que amanheça

neste morrer da terra onde uma vida sem cessar começa

Que após ter visto a nau mais náutica de todas essas naus

que sulcaram os inumeráveis séculos oceânicos

feitos tanto de tempo como de água

finalmente me fosse lícito fechar

definitivamente os olhos que apesar de tanto olhar

não conseguem optar entre a pedra e o mar

E só agora findas as palavras eu pressinto

pela primeira vez haver algum poema

por detrás do poema pura coisa de palavras

Ruy Belo