©Angela Bacon-Kidwell | Traveling Dream

QUANDO A DISTANTE

prata, rondada

também pelo voo dos homens, sem

chegar entrava,

redonda,

e nos olhava com olhos de olhar:

então

a palavra dor era uma taça de onde

subia ao nosso encontro a palavra

alegria - subia,

subia e passava por nós, subia

até nós dois, sob

o telhado,

até à cama onde a noite, 

mestra

dos nossos corpos, esperava silenciosa, o seu

fundo, negro como o coração, cheio

da manhã.

Paul Celan, A morte é uma flor, Edições Cotovia, 1998