©raquelsav|  2021

PLAY | Sparklehorse | It's a a wonderful life

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. (...)

Se nos detivéssemos com palavras, se avançássemos, todos ao mesmo tempo, esquecendo o que é inútil, para esta coisa que nos devora, subjugávamo-la. Conquistávamo-la por uma vez, por maior que ela fosse. Mas nenhum de nós se atreve e passamos a vida a fingir que não existe "      

Raul Brandão (1917) | Húmus | Relógio d'Água | 2015

Enquanto espero resposta, envio nova carta 

branca.

Prefiro que me respondas em silêncio

também.

Ninguém vive no que escreve:

apenas reescreve o presente num passado

triste.

PLAY 

 

Fotograma de "O homem que viu o infinito"

 1.

Mas tu existes.
Os dias somam ruína à ruína
E o a vir multiplicará
A miséria.
Apodreço não adubando a terra
E cada dia somado a cada hora
Não completa o tempo.
Sei que existes e multiplicarás
A tua falta.
Somarei a tua ausência à minha escuta
E tu redobrarás a minha vida.

Daniel Faria | Poesia, Quasi, 2006 

 

©Elliott Erwitt | North Carolina | 1950

A Coluna Poética

Versos

em lugar de soldados,

oliveiras em lugar de mastros,

festas, não trincheiras,

não fuzis,

estrofes,

flores em lugar de bandeiras,

jardins,

não cercos, não chekas,

não uniformes,

poemas,

ingénuos no lugar de espias,

liberdade, não vitória,

verso livre em lugar de regras,

moinhos em lugar de gigantes,

crianças com pele de homem,

não assassinos

com pele de justiceiros,

romances em lugar de estratégias,

asas

para mentes, não grades,

aventuras

em lugar de tácticas,

liras, não tambores,

pessoas curvas, não pessoas rectas,

não intriga,

música

sonhos em lugar de radares

coplas, não discursos e arengas,

viagens, não desfiles,

licenças poéticas,

não recrutamentos,

não fronteiras,

sonhadores,

não dominantes e dominados,

a conquista da inocência

não a conquista do mundo,

nocturnos, não dianas,

não seitas, não máfias,

únicos e companheiros,

não grandes parlamentos,

pequenas assembleias,

odes,

cânticos,

não julgamentos, não trompetas,

ideia ao serviço das vidas,

não vidas

escravas das ideias,

dos seus profetas,

românticos,

não chefes e subalternos

(praga

de chefes e subalternos!),

líricos,

não fanáticos,

contemplação,

não ordeno e mando.

Como?

Quando?

Adiante a Coluna Poética!

Jesús Lizano | Mundo Real Poético

 

 

Fotograma da série "Shtisel"

©raquelsav | abril 2021

PLAY Avi Belleli | Dream Searcher

As mães não caçam os ovos com os filhos porque é Primavera e os pássaros já nasceram. Os ninhos são teias de cabelos de mãe, que aquecem os ovos, que afagam os filhos. E os ramos das árvores são os altos braços das mães que seguram os ninhos. Mas os braços secam, porque as árvores também choram, e os ninhos caem para os filhos terem de voar. Na queda, as mães são as madrinhas de voo do baptismo dos filhos. E os seus dedos de fada são varinhas de condão que não concedem desejos. As mães sabem que por cada desejo realizado morre um sonho antigo. Por isso, são inábeis caçadoras de sonhos dos filhos, preferem deixá-los voar. 

 As mães são gotas de água na frágil teia dos filhos, nascem no orvalho da manhã e secam no estio das suas vidas. As teias desfazem-se e as gotas das mães são o mar, que é salgado com as lágrimas dos lutos dos filhos. Elas bebem o mar, por inteiro, para dar pé aos filhos. E eles caminham até aos braços salgados das suas mães. O abraço das mães é a casa sagrada dos filhos - é por isso que os filhos transportam a chave do coração das mães.

“ - eu e as minhas paixões não coincidimos,

- mana, o seu corpo tem uma paixão que não lhe pertence.

(vai até onde a estranheza 

te acompanha. Ela é o cão 

da tua sombra)”

Rui Nunes | A boca na cinza | Relógio D’Agua | 2003

José Cardoso Pires dizendo "Fumar ao Espelho"

José Cardoso Pires 

                    

PLAY Kurt Schwitters| Ursonate |1932

©raquelsav | 2020

Há palavras que não dizemos
e que pomos sem dizê-las nas coisas.
E as coisas guardam-nas,
e um dia respondem-nos com elas
e salvam-nos o mundo,
como um amor secreto
em cujos dois extremos
há uma só entrada.
Não haverá uma palavra
dessas que não dizemos
que tenhamos colocado
sem querer no nada?

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O ser começa entre as minhas mãos de homem.

O ser,

todas as mãos,

qualquer palavra que se diga no mundo,

o trabalho da tua morte,

Deus, que não trabalha.

Mas o não ser também começa entre as minhas mãos de homem.

O não-ser,

todas as mãos,

a palavra que se diz fora do mundo, 

as férias da tua morte,

a fadiga de Deus,

a mãe que nunca terá filho,

meu não morrer ontem.

Mas as minhas mãos de homem onde começam?

Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998

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A PALAVRA HOMEM

A palavra Homem, como vocábulo

no lugar que é o seu

no dicionário Morais:

entre hombridade e homenagem.

A cidade

velha e nova,

muito animada, com árvores

também

e carros, aqui

ouço a palavra, o vocábulo

ouço-o muitas vezes aqui, podia

dizer em que bocas, podia começar

a contá-las.

Onde não há amor
não pronuncies essa palavra.
Johannes Bobrowski | Sinais de tempo in Como um Respirar- Antologia poética | Edições Cotovia| 1990

 

©raquelsav | 2021

A guilhotina do dia
decapita
a nomenclatura triste das coisas
e tudo passa a ter um só nome,
pressentido, vertiginoso, impronunciável.
Tudo joga o grande jogo:
desfilar,
transitar como um gesto de adeus,
tremer, saltar, pensar ou não pensar,
sentir, cair, calar o nome.
Calar o nome,
dizê-lo
sem a palavra agreste de uma linguagem.
Toda a realidade é afinal isto:
dizer um nome do outro modo.

Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998

Kenji Mizoguchi | Contos da Lua Vaga | 1953 | Japão

"Quem me dá certezas que o livro não tem?"

PLAY Bernardo Sassetti e Carlos do Carmo | Retrato

Letra: Mário Cláudio

Música: Bernardo Sassetti

Intérpretes: Carlos do Carmo & Bernardo Sassetti

Retrato

Quando a tarde passa, abre-se outra porta

Se o morcego voa, a estrela desponta

Ser de hoje ou de sempre, nada disso importa

Todo o tempo corre só por nossa conta

Sei de praias brancas, de velas queimadas

Se perdi meus passos em longa carreira

Tive pais e filhos, tive namoradas

E encontrei-me logo aqui mesmo à beira

Jogo minhas cartas na mesa da vida

Recolho moedas e penas também

Alma incandescente, de frio transida

Quem me dá certezas que o livro não tem

O vinho bebido ao sangue juntei

E os frutos da terra descobri em mim

Que ninguém me diga que morreu sem lei

Que ninguém me diga que morreu assim.