Fotogramas de "The straight story"|  David Lynch | 1999

 © Antoine d’Agata | 1998  

 PLAY Tori Amos | Precious Things

E se, em vez de sofrer menos, ou tanto, como no primeiro dia, sofre mais, à medida que o tempo vai passando, cada vez mais, à medida que se vai fazendo a transferência do futuro que não muda para o passado imutável? Uma coisa diferente, mas dentro da mesma ordem de ideias. O caso é espinhoso. Um sofrimento estacionário não será preferível ao sofrimento cujas flutuações levam por instantes a pensar que afinal talvez não dure para sempre?

Samuel Beckett | O inominável | Assírio & Alvim 

©raquelsav | Montes | Setembro 2025

 PLAY Benedict Cumberbatch Reciting John Keats's Ode to a Nightingale

Gostaria de me ter calado antes, havia momentos em que julgava que a minha recompensa por ter falado com tanta coragem era entrar vivo no silêncio, para poder saboreá-lo, não, não sei porquê, para sentir que me calava, unido a todo esse ar que só eu agito desde sempre, não, não é ar verdadeiro, não posso dizer, não posso dizer porque é que gostaria de me calar antes de estar morto, para ser finalmente o que sempre fui e nunca pude ser, sem receio de pior ainda tranquilamente no lugar onde estive sempre e nunca pude repousar, não, não sei, é mais simples, queria-me, a mim, queria o meu país, queria-me no meu país, só por um instante, não queria morrer como um estrangeiro, entre estrangeiros, estrangeiro na minha terra, rodeado de invasores, não, não sei o que queria, não sei o que julgava,  devo ter querido tantas coisas, imaginando tantas loucuras, enquanto ia falando, sem saber ao certo quais, que fiquei cego, de desejos e de visões, tudo à mistura, mais valia ter tido cuidado com o que dizia.

Samuel Beckett | O inominável | Assírio & Alvim 

©raquelsav | Favaios | Agosto 2025

Há tempos, no Café Atlântico: rapaz, deita-me aí um porto; seco ou doce?; quero lá saber, é para vomitar daqui a pouco. 

Carlos de Oliveira | Pequenos burgueses | Assírio & Alvim 

 

©raquelsav | 2024

PLAY Rebekah Del Rio | Llorando 

No matter how no matter where. Time and grief and self so-called. Oh all to end.

Samuel Beckett | Stirrings still

PLAY dEUS | Nothing really ends 

RETRATOS DE (UMA) MULHER MORTA
Tal como o sol ilumina, ao longe, 
a chave que abre a porta já escancarada,
há quem procure abrigo em tecto ruído,
onde a chuva só chove — molhada.

Afirmar que
“nada se perde, tudo se transforma” —
não rouba o lamento a quem perece,
pois à gramática dos seres finitos
não é a lei geral que obedece.

Queda de um grave

           - LXXIX-

19 sete e nove

1, sete e nove 

sete e nove

-FIM-

Equívocos

Caçar?

Do livro Soñetos de Rui Reininho, 2025

PLAY GNR | Saliva

PLAY  GNR | Saliva 

Apesar da nossa urgência de Primavera,
fingimos declarar morte ao sol:
há muito que aprendemos 
a domesticar silêncios,
quando o inverno nos habita.

Pelo sim, pelo não,
guardamos o perfume do primeiro jasmim, que perpetuamos nos nossos dias de chuva.
Sorrimos, com malícia, da heresia dessa imperfeição
e dizes que se até a folha recortada retém a água que bebe,
também nós saberemos matar a sede na própria saliva:
devagar… 
a expirar… 
a afundar… 
a apagar...
Até que uma Primavera nos renasça, 
ou um inverno nos separe

Queda de um grave

           - LXXX-

A natureza que nos escolhe,

é a mesma que nos encolhe. 

Queda de um grave

          - LXXXI-

Em parte, o que parte

nunca deixa de fazer parte

Seguia apressada, chovia. Mas deparei-me com este símbolo partido e não resisti em parar. Estagnei perante o que achei ser uma metáfora. Refleti brevemente sobre o que aquela imagem me suscitou: peças quebradas sem possibilidade de reparação, uma marca em decadência, um país fragilizado, um motor em declínio, países como peças de dominó a cair por arrasto… o meu país… 

Fiquei mais um minuto a contemplar a cena e procedi como um típico europeu: fotografei, para mais tarde partilhar a minha inquietação (no conforto do lar), e segui em frente. Que mais podia eu fazer? Estava a chover, e é muito desagradável ficar molhada

Queda de um grave

          - LXXXII-

Falo-te com a mesma voz 

com falo para mim própria,

talvez seja isso, o amor

©raquelsav |  2020

 PLAY Mão Morta | E se depois

"E se depois 

O sangue ainda correr 

Corre atrás dele 

E se depois 

O fogo te perseguir 

Aquece-te nele(...)

Mão Morta

O rosto perdeu a face e declina ao ritmo do sol se pôr.

Não é justa a luta. O rosto não é como a noite, que renasce a cada dia.

A luz da lua, 

tampouco abrilha os seus contornos,

ou testemunha os seus silêncios,

que nada definem.

O sono inquieto, interrompido por incessantes vozes,

não se deixa embalar por mantras ou sussurros longínquos.

A cada músculo tolhido, 

uma palavra afogada, uma expressão de nado morto,

a quem roubaram a energia de provir. 

O rosto não perece mas, encanecido, deve a múltiplas chagas antigas o assombro de persistir.

Queda de um grave

         - LXXXIII-

Porque a resposta mora

na centelha que, 

sagradamente,

guardo de ti

Queda de um grave

        - LXXXIV-

O horizonte também nos distrai,

com a sua inequívoca beleza