creio-nos em almas escancaradas
de jangada que toma de assalto as ternuras e delícias que flutuam na desconjuntada periferia do tempo
como se ali estivessem estado sempre,
as ternuras e delícias,
revistas no tempo de sempre
em escassos cinco minutos
(dos nossos)
mas não!
terão passado quatro. ou teriam sido cinco mil?
daquela unidade de tempo maior
medida pela dança da Terra à volta do Sol
[sim, confirmei no Google a definição de um ano
(dos homens)]
o tempo é-nos sempre tão confuso
e a memória comum e a arqueologia dos dias de agora estão guardadas na magia de um clique
talvez à matéria das almas escancaradas não lhe assista factos tão perfeitamente inúteis
mas só podem ter sido quatro, ou teriam sido cinco mil?
unidades de tempo maior, condensadas num minuto
(do nosso encontro)
preciso-nos em almas escancaradas de gigante
sem garantir que o trajeto da nossa luz ao vazio se faça em porções de 1/299792458 de segundo ou em qualquer outra fração
perfeitamente maiores, seremos, pois,
nos passos do nosso encontro
à razão de sermos próximos das coisas que não se tocam,
feitos em pormenores do reflexo das árvores concretas
que flutuam e descansam nas águas do rio
na perfeita liberdade de ser-plano
(à tona do mundo de Edwin Abbott)
creio-nos em almas escancaradas
tão claras e distintas de detalhes
na complexidade que se esbate nas coisas planas e mágicas
em plena liberdade de existência
foge-nos o vício
da morbidez
(da que os homens se habituaram a querer viver)
e escolhemos a matéria etérea e fugaz para existir
em almas escancaradas ao sabor e aroma do perfume das chuvas
esgueiramo-nos, sensíveis, aos toques ímpios na água
(os que dissolvem a magia da revelação)
e somos de tal infinitas maneiras
que só o poema nos poderá eternizar.
sim, creio-nos em poesia!
sim, creio!
PLAY Fausto: O perfume das Chuvas
(Raquel, 1.março.2014)