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| @Josef Koudelka. Last night, |
Como quem arranca a pele e descobre onde nasce a dor.
Como quem não nega a coisa selvagem de romper de si.
Como quem pinta a urgência em tons felinos.
Como quem arranha para escavar o novo dia.
janeiro 17, 2015
PLAY Pela 7th and 17th
De:
Casa das estrelas: o universo contado pelas crianças, definições recolhidas pelo professor Javier Naranjo
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Adulto: Pessoa que em tudo o que diz, fala primeiro dela mesma (Andrés Felipe Bedoya, 8 anos)
Ancião: É um homem que fica sentado o dia todo (Maryluz Arbeláez, 9 anos)
Água: Transparência que se pode beber (Tatiana Ramírez, 7 anos)
Branco: O branco é uma cor que não pinta (Jonathan Ramírez, 11 anos)
Camponês: um camponês não tem casa, nem dinheiro. Somente os seus filhos (Luis Alberto Ortiz, 8 anos)
Céu: De onde sai o dia (Duván Arnulfo Arango, 8 anos)
Dinheiro: Coisa de interesse para os outros com a qual se faz amigos e, sem ela, se faz inimigos (Ana María Noreña, 12 anos)
Deus: É o amor com cabelo grande e poderes (Ana Milena Hurtado, 5 anos)
Escuridão: É como o frescor da noite (Ana Cristina Henao, 8 anos)
Guerra: Gente que se mata por um pedaço de terra ou de paz (Juan Carlos Mejía, 11 anos)
Inveja: Atirar pedras nos amigos (Alejandro Tobón, 7 anos)
Igreja: Onde a pessoa vai perdoar Deus (Natalia Bueno, 7 anos)
Lua: É o que nos dá a noite (Leidy Johanna García, 8 anos)
Mãe: Mãe entende e depois vai dormir (Juan Alzate, 6 anos)
Paz: Quando a pessoa se perdoa (Juan Camilo Hurtado, 8 anos)
Sexo: É uma pessoa que se beija em cima da outra (Luisa Pates, 8 anos)
Solidão: Tristeza que dá na pessoa às vezes (Iván Darío López, 10 anos)
Tempo: Coisa que passa para lembrar (Jorge Armando, 8 anos)
Universo: Casa das estrelas (Carlos Gómez, 12 anos)
Violência: Parte má da paz (Sara Martínez, 7 anos)
De:
janeiro 16, 2015
Talvez quando inaugurares um lugar saibas do que falo. Até lá, podes sempre fechar os olhos e fingir que dormes e mergulhar em dor menor. Podes sempre ler, distraída, folhetos de publicidade pela manhã, com o olhar de que quem lê a mais autêntica lição de vida- aquela que irás pôr em prática depois de almoço. Tu sabes daquela pitada apensa a qualquer frase motivacional que te alegra os dias. E amanhã, na manhã, na tarde e na noite que se fundem num só tempo- continua a ser-te indiferente se ris ou choras. A medida da emoção é sempre a mesma, a expressão idêntica à que fizeste ontem enquanto fazias tantas outras coisas- inúteis aos teus olhos, e dos outros, como quem respira. Mas tu só sabes inspirar, e reténs todo o ar da vida em ti, com medo que não chegue para amanhã. Sim, esse hoje onde todos os períodos do dia se fundem em denominador comum. Expira, por favor, expira e sê, de uma vez por todas ou, então, desiste e não desperdices o ar que gastas- esse ao menos sempre é útil para fazer uma árvore crescer.
PLAY Portishead Wandering Star
Por mais é saber que existe e desconfiar que nada de mais sublime nos poderá assaltar. E depois fugimos, resvalamos, inventamos, cegamos, enganamo(-no)s, cansamo(-no)s, matamo(-no)s e ensaiamos despedidas bem antes de morrermos, só porque sabemos que existe, e que não temos como reinventar o nada.
"Com as palavras todo o cuidado é pouco, têm um ar inofensivo, as palavras, de forma alguma um ar perigoso, antes de aragem leve, de suaves sons de boca nem quentes nem frios e facilmente captados se nos chegam pelo ouvido, pelo enorme tédio cerebral cinzento e mole. Não desconfiamos delas, das palavras, e a desgraça acontece.
Palavras há que se escondem entre as outras como calhaus. Nada de especial as distingue, mas no entanto aí estão elas a fazer tremer toda a vida que temos, inteira, no auge e no declínio... Então é o pânico.... Uma derrocada... Por lá ficamos como enforcados, acima das emoções... Foi uma tempestade o que chegou, o que passou, demasiado forte para nós, tão violenta que nunca a julgaríamos possível só com sentimentos..... Com palavras todo o cuidado é pouco, concluo eu."
"A viagem é a procura desse nada de nada, dessa pequena vertigem para lorpas..."
Louis-Ferdinand Céline Viagem ao fim da noite, Ulisseia, 2010
[um livro ou uma espécie de tratado, um manual de (não) sobrevivência...]
Palavras há que se escondem entre as outras como calhaus. Nada de especial as distingue, mas no entanto aí estão elas a fazer tremer toda a vida que temos, inteira, no auge e no declínio... Então é o pânico.... Uma derrocada... Por lá ficamos como enforcados, acima das emoções... Foi uma tempestade o que chegou, o que passou, demasiado forte para nós, tão violenta que nunca a julgaríamos possível só com sentimentos..... Com palavras todo o cuidado é pouco, concluo eu."
"A viagem é a procura desse nada de nada, dessa pequena vertigem para lorpas..."
Louis-Ferdinand Céline Viagem ao fim da noite, Ulisseia, 2010
[um livro ou uma espécie de tratado, um manual de (não) sobrevivência...]
janeiro 15, 2015
aqui estou eu entre demónios e paredes lisas
António Franco Alexandre, Poemas, Assírio & Alvim, 1996
solicitando certificados bulas para viver melhor à sexta-feira
vale-me não ser ninguém: faziam-me a vida negra
assim basta o cinzento fato completo silencioso em lugar para os olhos
levantar cedo ver passar os carros
estar certo que o que digo já foi dito e selado
agora não me resta poesia alguns dias mais oscilando a cabeça
fazendo que sim
dá vontade de fugir vomitando tudo em volta mas o preço é preciso
se ao menos inventasse a cura do ar podia secar tranquilamente
agora espero pelo meio do escuro para gritar errei! errei! desmanchando o
[cabelo
nada disto é a minha vida!
para que ninguém ouça nas coloridas salas do inferno terceira repartição
onde somos, mas todos, contínuos de comer por fora
Melhor seria ter ficado de lado entregue à simplicidade dos caminhos
sabendo que em nenhum lugar está a minha parte
Ao atravessar as ruas há outros como eu
a jeito para enfiar uma navalha ao fim da tarde
Aqueles para quem o mundo ia ser outro de mãos lavadas
e ficou tudo igual com mais ausentes à mistura
Um dia destes dou baixa dos infernos por motivo de cegueira interna
ou mando-me de um sítio alto
depois não sei se voltarei feito demónio de província
ou ficarei eterno como um exemplo a não seguir
António Franco Alexandre, Poemas, Assírio & Alvim, 1996
janeiro 14, 2015
I
Onde habite o esquecimento,
Nos vastos jardins sem madrugada;
Onde eu seja somente
Lembrança de uma pedra sepultada entre urtigas
Sobre a qual o vento foge à sua insónia.
Onde o meu nome deixe
O corpo que ele aponta entre os braços dos séculos,
Onde o desejo não exista.
Nessa grande região onde o mar, anjo terrível,
Não esconda como espada
Sua asa em meu peito,
Sorrindo cheio de graça etérea enquanto cresce a dor
Além onde termine este anseio que exige um dono à sua imagem,
Submetendo a sua vida a outra vida
Sem mais horizonte que outros olhos frente a frente.
Onde dores e alegrias não sejam mais que nomes,
Céu e terra nativos em redor de uma lembrança;
Onde ao fim fique livre sem eu mesmo o saber,
Dissolvido em névoa, ausência,
Ausência leve como carne de uma criança.
Além, além, longe;
Onde habite o esquecimento.
Luis Cernuda Antologia Poética Edições Cotovia, 1990
Onde habite o esquecimento,
Nos vastos jardins sem madrugada;
Onde eu seja somente
Lembrança de uma pedra sepultada entre urtigas
Sobre a qual o vento foge à sua insónia.
Onde o meu nome deixe
O corpo que ele aponta entre os braços dos séculos,
Onde o desejo não exista.
Nessa grande região onde o mar, anjo terrível,
Não esconda como espada
Sua asa em meu peito,
Sorrindo cheio de graça etérea enquanto cresce a dor
Além onde termine este anseio que exige um dono à sua imagem,
Submetendo a sua vida a outra vida
Sem mais horizonte que outros olhos frente a frente.
Onde dores e alegrias não sejam mais que nomes,
Céu e terra nativos em redor de uma lembrança;
Onde ao fim fique livre sem eu mesmo o saber,
Dissolvido em névoa, ausência,
Ausência leve como carne de uma criança.
Além, além, longe;
Onde habite o esquecimento.
Luis Cernuda Antologia Poética Edições Cotovia, 1990
Fosse tudo uma questão de navalha:
essa afia-se e leva-se ao corte-
firme sem vacilar - e
a cada um o seu quinhão.
Mas a loucura não se divide a meio,
nem se faz sã, de caminho ao dono,
a loucura prende-se às pernas e anda,
faz-se coisa de amar - que a navalha não corta.
Fosse tudo uma questão de liberdade:
essa fia-se e eleva-se à vida
sem hora nem regresso
e sempre só.
essa afia-se e leva-se ao corte-
firme sem vacilar - e
a cada um o seu quinhão.
Mas a loucura não se divide a meio,
nem se faz sã, de caminho ao dono,
a loucura prende-se às pernas e anda,
faz-se coisa de amar - que a navalha não corta.
Fosse tudo uma questão de liberdade:
essa fia-se e eleva-se à vida
sem hora nem regresso
e sempre só.
janeiro 13, 2015
janeiro 11, 2015
PELO INSONHADO corroída,
a terra do pão insonemente percorrida atira
o monte da vida ao ar.
Da sua migalha
amassas de novo nossos nomes,
que eu, um olho
semelhante
ao teu em cada dedo,
tacteio em busca
de um ponto, pelo qual
possa despertar para ti,
a luzente
vela da fome na boca.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
a terra do pão insonemente percorrida atira
o monte da vida ao ar.
Da sua migalha
amassas de novo nossos nomes,
que eu, um olho
semelhante
ao teu em cada dedo,
tacteio em busca
de um ponto, pelo qual
possa despertar para ti,
a luzente
vela da fome na boca.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 10, 2015
TODOS-OS-SANTOS
Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.
Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.
E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.
Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.
Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.
E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 09, 2015
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| ©raquelsav. Ponte das três entradas |
ESTAR, à sombra
da chaga no ar.
Estar-para-ninguém-e-nada.
Incógnito,só
para ti.
Com tudo o que nisso tem lugar,
também sem
linguagem.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que Importa,
Relógio D'Água, 2014
janeiro 04, 2015
 |
| @raquelsav. Paris |
PLAY Carlos Paredes Mudar de Vida
Carlos Paredes: O voo da guitarra
O mundo
às vezes
é somente
uma ferida sobre
outra ferida - a luminosa
coincidência
duma asa desprendida
e o voo
duma guitarra.
Albano Martins Castália e outros poemas Campo das Letras, 2001
janeiro 03, 2015
 |
| ©Patrick Zachmann CHILE. June, 1999. Atacama Desert. Along the Panamerican route n°5 between the towns of Arica and Huara |
fecho os olhos
e amo
de olhos fechados
nada me rouba desse lugar sem tempo
e sou
A grande beleza
 |
| fotograma de La Grande Bellezza |
(filmes que vêm ter connosco e acontecem, inevitável e distraidamente, em nós)
"Termina sempre assim: com a morte.
Mas primeiro havia a vida.
Escondida sob o blá, blá, blá, blá.
Está tudo sedimentado sob o falatório e os rumores.
O silêncio e o sentimento. A emoção e o medo.
Os insignificantes, inconstantes lampejos de beleza.
Depois a miséria desgraçada e o homem miserável.
Tudo sepultado sob a capa do embaraço de estar no mundo.
Blá, blá, blá, blá
O outro lado é o outro lado.
Eu não vivo do outro lado.
Portanto que este romance comece.
No fundo é apenas uma ilusão.
Sim, é apenas uma ilusão.”
Do filme A grande Beleza (La grande bellezza) dirigido por Paolo Sorrentino (2013).
janeiro 02, 2015
Chuva
hoje chove muito, muito,
dir-se-ia que estão a lavar o mundo.
por isso o meu vizinho tem tempestades na boca/
palavras que naufragam/
palavras que não sabem que há sol porque nascem e morrem na
dir-se-ia que estão a lavar o mundo.
o meu vizinho do lado vê a chuva
e pensa em escrever uma carta de amor/
uma carta à mulher com quem vive
e lhe faz a comida e lava a roupa e faz amor com ele
e se parece com a sua sombra/
o meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher/
entra em casa pela janela e não pela porta/
por uma porta entra-se em muitos sítios/
no trabalho, no quartel, na prisão,
em todos os edifícios do mundo/
mas não no mundo/
nem numa mulher/ nem na alma
quer dizer/ nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim/
como hoje/ que chove muito
e me custa escrever a palavra amor/
porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa/
e só a alma sabe onde as duas se encontram/
e quando/ e como
mas que pode a alma explicar/
e pensa em escrever uma carta de amor/
uma carta à mulher com quem vive
e lhe faz a comida e lava a roupa e faz amor com ele
e se parece com a sua sombra/
o meu vizinho nunca diz palavras de amor à mulher/
entra em casa pela janela e não pela porta/
por uma porta entra-se em muitos sítios/
no trabalho, no quartel, na prisão,
em todos os edifícios do mundo/
mas não no mundo/
nem numa mulher/ nem na alma
quer dizer/ nessa caixa ou nave ou chuva que chamamos assim/
como hoje/ que chove muito
e me custa escrever a palavra amor/
porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa/
e só a alma sabe onde as duas se encontram/
e quando/ e como
mas que pode a alma explicar/
por isso o meu vizinho tem tempestades na boca/
palavras que naufragam/
palavras que não sabem que há sol porque nascem e morrem na
mesma noite em que ele amou/
e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá/
como o silêncio que existe entre duas rosas/
ou como eu/ que escrevo palavras para regressar
ao meu vizinho que vê a chuva/
e à chuva/
ao meu coração desterrado
e deixam cartas no pensamento que ele nunca escreverá/
como o silêncio que existe entre duas rosas/
ou como eu/ que escrevo palavras para regressar
ao meu vizinho que vê a chuva/
e à chuva/
ao meu coração desterrado
Juan Gelman, No avesso do mundo, Quetzal, 1998
PLAY The Black Angels The Executioner
Abraço o tempo, e leva-me consigo,
assim faz o vento quando te respira
e parece respirar seu próprio sopro.
Consciência corroída da história,
sombra de gente que morreu sonhando,
mentira que te faz julgar que é a vida
e o nada que perpassa ao recordar,
paciência que do tempo é inimiga,
evanescente bafo sobre um espelho cego.
Ó luz, que quando a vemos é já sombra,
dor do ser como ária conhecida.
Olho e não olho, saboreio o silêncio,
reflexo do nada que faz o nada ouvir.
Franco Loi, Memória, Quetzal Editores, 1993
Abraço o tempo, e leva-me consigo,
assim faz o vento quando te respira
e parece respirar seu próprio sopro.
Consciência corroída da história,
sombra de gente que morreu sonhando,
mentira que te faz julgar que é a vida
e o nada que perpassa ao recordar,
paciência que do tempo é inimiga,
evanescente bafo sobre um espelho cego.
Ó luz, que quando a vemos é já sombra,
dor do ser como ária conhecida.
Olho e não olho, saboreio o silêncio,
reflexo do nada que faz o nada ouvir.
Franco Loi, Memória, Quetzal Editores, 1993
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| ©Martine Franck.IRELAND. Donegal. Tory Island. 1995 |
PLAY Depeche Mode Enjoy the Silence
não engolir letras ao que conhecemos só de nome
não negar o nome à coisa
não esclarecer o inominável
subir e descer o indomável
domesticar o silêncio em nós e na coisa:
ser tentativa-erro até que a coisa aconteça em nós.
