©raquelsav

Sussurras-me o Outono ao ouvido
e sorrimos da ironia:
sabemos que só há vida para além do Inverno.
Sete arcos por nove de claustro:
nasce a ruína da pedra,
cresce o espaço, geograficamente estrangeiro.

Adormeço nesse simulacro jugular.

Sonho com o Inverno
e,
onde te adivinho, nasce a flor.