setembro 21, 2023
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| ©raquelsav | 2023 | Switzerland Matterhorn |
Mais largo o espaço, o sol mais criador,
Mais refulgente a lua, o mar maior,
Mais cavadas as ondas e mais belas;
Mais amplas, mais rasgadas as janelas
Das almas, mais rosais a abrir em flor,
Mais montanhas, mais asas de condor,
Mais sangue sobre a cruz das caravelas!
E abrir os braços e viver a vida,
— Quanto mais funda e lúgubre a descida
Mais alta é a ladeira que não cansa!
E, acabada a tarefa... em paz, contente,
Um dia adormecer, serenamente,
Como dorme no berço uma criança!
Florbela Espanca
setembro 15, 2023
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| ©raquelsav | 2023 |
setembro 11, 2023
julho 16, 2023
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| ©raquelsav | 2023 | Budapeste |
QUEM LEVARÁ O AMOR?
Quando meu ser pra sempre se fundir,
quem adorará violino do grilo?
Chama quem soprará no ramo frio?
Quem se deitará sobre o arco-iris?
Chorando, quem abraçará rochosas
ancas ora campos de leves ondas?
Quem acariciará duros cabelos
de raízes nas paredes, artérias?
E à fé devastadora erigirá
quem uma de injúrias catedral?
Quando meu ser pra sempre se fundir,
quem os abutres amedrontará?
E quem levará para a outra margem
o Amor em seus dentes apertado?
Nagy László (1925-1978) | Antologia da poesia húngaras | Âncora Editora | 2002 |
Trad. e Selec. Ernesto Rodrigues
julho 15, 2023
maio 20, 2023
dezembro 13, 2022
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| ©raquelsav | 2022 | Castro Laboreiro |
PLAY Ash Ra Tempel | Day dream
"I will come to see after a year
To know if you'll be happier
And he vanished
In the secret of the universe
And he vanished
In the secret of the universe”
Ash Ra Tempel
novembro 20, 2022
outubro 29, 2022
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| Funchal, década de 60 Padre João Vieira (15.02.1927 - 24.10.2022) |
Ao homem leve, sobram coisas às coisas,
faltam adjetivos aos nomes
e assomam os verbos fora do tempo,
entre um passado por vir
e um futuro que passou.
O homem leve não tira os pés do chão,
para conduzir os passos no ar,
perfila-os bem assentes na terra,
equilibrados sem agravo
e sem tropeço.
Quando caminha,
impele ao corpo a dança,
constante, decidida,
casta e lídima.
Não se eleva nem levita,
porque ao redor do homem leve
tudo gira,
tudo orla,
tudo rima
e gravita.
outubro 01, 2022
© Elliott_Erwitt | Paris. 1998.
© Elliott_Erwitt | Paris. 1998.
Eu era lume sobre sede e tu procuravas dar-me a beber, gomo a gomo, laranja-cor-de-sangue de Simic. Demoravas repetidas vezes:
- A laranja parte-se em silêncio à entrada de noites fabulosas.
E eu ouvia cada sílaba, na cadência dos teus lábios secos. Não entendia. Sempre ouvira dizer que de manhã é ouro, à tarde prata mas que, à noite, a laranja mata. E era noite. Demasiadamente noite.
Desesperada, repeti, em fuga, baixo contínuo, o que me pareceu uma troca justa.
|| Um gomo por uma nota de Bach. Uma sílaba tua por uma nota de Bach:||
Tu recusaste. Disseste que eu não tinha a cabeça de vidro.
- Não és transparente e não se come laranja com a boca suja. Não distinguirias o doce da laranja do amargo da palavra. Nunca, para ti, o gomo secreto de Al Berto. Não és do lado de fora da cidade.
Ficámos em silêncio.
Impusemos a despedida.
________________________
Hoje, ainda te oiço:
- Tu não tens como matar a sede.
Concordo. Nunca possuirei a transparência louca e ácida de quem compreende a laranja. Mas releio-me na "alta solidão que nem pode ser nossa de tão pura".
E eu sei que
não há sede que a palavra, nos teus lábios, não (me) mate.
setembro 03, 2022
Lembra-me um sonho lindo
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| ©raquelsav | 3 setembro 2022 | Parque da Bela Vista “It’s your fucking birthday.” |
julho 14, 2022
"Terra Dormente"
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| raquelsav2022|Freixianda Talvez um dia, enquanto humanos, assimilemos essa dura arte de saber arder por dentro, mantendo-nos de pé. De transmutar a dor em arma de resistência. De, no rescaldo do fogo, fazer brotar das cinzas o nosso tronco, os nossos braços, a nossa face. Ou então desarmar, deixar, simplesmente, arder. Até que a última cinza, que rastreia a memória de quem fomos, retorne ao pó comum e apague, irremediavelmente, a nossa marca, o nosso rastro. |
julho 05, 2022
[11] Palimpsesto
π Que foto é essa?
@ Um descuido. Uma distracção. Um erro.
π O melhor olhar nasce da distracção e do erro.
@ Do objeto que nos rouba.
π ...
@ ...
π ...
@ Pena não conseguirmos escrever como quem olha.
π ...
@ Pena não conseguirmos escrever como quem olha.
π Somos o que conseguimos escrever, não é?
@ ...
π ...
@ Somos nada, então?
π Somos silêncio. Não há como torná-lo palavra. A palavra estraga tudo, tu sabes.
@ O belo escreve-se de silêncio?
π ...
@ Passou tanto tempo.
π Noutra vida.
@ Tanto, que já não sei adivinhar-te.
π ...
@ Que já não sei adivinhar-me.
π ...
@ O futuro, fosse hoje, seria um presente vazio: desembrulhas, fitas e papel no chão e nada, nada de nada.
π ...
@ Tenho saudades de mim, em ti.
π Sempre disse que não percebes de amor.
@ Amar é dizer a verdade.
π Quando muito, amas-te a ti própria - tanto tempo e não me dás novidade alguma.
@ Tenho saudades de ti em mim.
π Ah, afinal, ..., o tempo amoleceu-te.
@ Eu morri em ti. Só isso.
π E os teus verbos continuam a não concordar com os substantivos.
@ ...
π ...
@ Somos nada, então?
π Somos silêncio. Não há como torná-lo palavra. A palavra estraga tudo, tu sabes.
@ O belo escreve-se de silêncio?
π ...
@ Passou tanto tempo.
π Noutra vida.
@ Tanto, que já não sei adivinhar-te.
π ...
@ Que já não sei adivinhar-me.
π ...
@ O futuro, fosse hoje, seria um presente vazio: desembrulhas, fitas e papel no chão e nada, nada de nada.
π ...
@ Tenho saudades de mim, em ti.
π Sempre disse que não percebes de amor.
@ Amar é dizer a verdade.
π Quando muito, amas-te a ti própria - tanto tempo e não me dás novidade alguma.
@ Tenho saudades de ti em mim.
π Ah, afinal, ..., o tempo amoleceu-te.
@ Eu morri em ti. Só isso.
π E os teus verbos continuam a não concordar com os substantivos.
@ ...
π Tu pensas o chão. É por isso que não voas.
@ ...
π Ficarei assim, a olhar como quem escreve.
π Ficarei assim, a olhar como quem escreve.
@ ...
π ...
π ...
@ ...
π ...
π ...
@ ...
π ...
π ...
@ ...
π ...
π ...
@ ...
π Mas, agora, pintas as unhas?
@ ...
π ...
π ...
@ ...
π ...
π ...
@ Só nos pés. Só de roxo: como quem camufla mas não mimetiza.
maio 31, 2022
maio 22, 2022
maio 20, 2022
maio 15, 2022
©raquelsav | 2022
“e ela cegae ela sabe
ai onde vai
e ela cai
mas ao cair
finge-se cega
e ela entrega
sente o fundo
de quem a tem
e ela vem
sem que alguém
sinta chegar
e ela dor
deixa-te só
faz-te chorar
ela ensina
ela engana
ai a saudade
e o desejo
de mais um beijo
tocar a mão
e se ela existe
ela resiste
mesmo se os olhos
dizem que não ela insiste
espera em vão
mas ela é vida
triste a vida
sem ela”
Sitiados
abril 27, 2022
abril 22, 2022
abril 01, 2022
©raquelsav | 2022
PLAY Laurie Anderson | Transitory life“Everything keeps changing in this transitory life.”
Laurie Anderson
outubro 01, 2021
©raquelsav| 2021
Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. (...)
Se nos detivéssemos com palavras, se avançássemos, todos ao mesmo tempo, esquecendo o que é inútil, para esta coisa que nos devora, subjugávamo-la. Conquistávamo-la por uma vez, por maior que ela fosse. Mas nenhum de nós se atreve e passamos a vida a fingir que não existe "
Raul Brandão (1917) | Húmus | Relógio d'Água | 2015
Enquanto espero resposta, envio nova carta
branca.
Prefiro que me respondas em silêncio
também.
Ninguém vive no que escreve:
apenas reescreve o presente num passado
triste.
julho 16, 2021
junho 03, 2021
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| ©Elliott Erwitt | North Carolina | 1950 |
A Coluna Poética
Versos
oliveiras em lugar de mastros,
festas, não trincheiras,
não fuzis,
estrofes,
flores em lugar de bandeiras,
jardins,
não cercos, não chekas,
não uniformes,
poemas,
ingénuos no lugar de espias,
liberdade, não vitória,
verso livre em lugar de regras,
moinhos em lugar de gigantes,
crianças com pele de homem,
não assassinos
com pele de justiceiros,
romances em lugar de estratégias,
asas
para mentes, não grades,
aventuras
em lugar de tácticas,
liras, não tambores,
pessoas curvas, não pessoas rectas,
não intriga,
música
sonhos em lugar de radares
coplas, não discursos e arengas,
viagens, não desfiles,
licenças poéticas,
não recrutamentos,
não fronteiras,
sonhadores,
não dominantes e dominados,
a conquista da inocência
não a conquista do mundo,
nocturnos, não dianas,
não seitas, não máfias,
únicos e companheiros,
não grandes parlamentos,
pequenas assembleias,
odes,
cânticos,
não julgamentos, não trompetas,
ideia ao serviço das vidas,
não vidas
escravas das ideias,
dos seus profetas,
românticos,
não chefes e subalternos
(praga
de chefes e subalternos!),
líricos,
não fanáticos,
contemplação,
não ordeno e mando.
Como?
Quando?
Adiante a Coluna Poética!
Jesús Lizano | Mundo Real Poético
abril 07, 2021
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| ©raquelsav | abril 2021 |
As mães não caçam os ovos com os filhos porque é Primavera e os pássaros já nasceram. Os ninhos são teias de cabelos de mãe, que aquecem os ovos, que afagam os filhos. E os ramos das árvores são os altos braços das mães que seguram os ninhos. Mas os braços secam, porque as árvores também choram, e os ninhos caem para os filhos terem de voar. Na queda, as mães são as madrinhas de voo do baptismo dos filhos. E os seus dedos de fada são varinhas de condão que não concedem desejos. As mães sabem que por cada desejo realizado morre um sonho antigo. Por isso, são inábeis caçadoras de sonhos dos filhos, preferem deixá-los voar.
As mães são gotas de água na frágil teia dos filhos, nascem no orvalho da manhã e secam no estio das suas vidas. As teias desfazem-se e as gotas das mães são o mar, que é salgado com as lágrimas dos lutos dos filhos. Elas bebem o mar, por inteiro, para dar pé aos filhos. E eles caminham até aos braços salgados das suas mães. O abraço das mães é a casa sagrada dos filhos - é por isso que os filhos transportam a chave do coração das mães.
março 29, 2021
março 26, 2021
janeiro 22, 2021
©raquelsav | 2020
Há palavras que não dizemos
e que pomos sem dizê-las nas coisas.
E as coisas guardam-nas,
e um dia respondem-nos com elas
e salvam-nos o mundo,
como um amor secreto
em cujos dois extremos
há uma só entrada.
Não haverá uma palavra
dessas que não dizemos
que tenhamos colocado
sem querer no nada?
******************************O ser começa entre as minhas mãos de homem.O ser,todas as mãos,qualquer palavra que se diga no mundo,o trabalho da tua morte,Deus, que não trabalha.
Mas o não ser também começa entre as minhas mãos de homem.
O não-ser,todas as mãos,a palavra que se diz fora do mundo, as férias da tua morte,a fadiga de Deus,a mãe que nunca terá filho,meu não morrer ontem.
Mas as minhas mãos de homem onde começam?
Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998
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| ©raquelsav | 2020 |
Há palavras que não dizemos
e que pomos sem dizê-las nas coisas.
E as coisas guardam-nas,
e um dia respondem-nos com elas
e salvam-nos o mundo,
como um amor secreto
em cujos dois extremos
há uma só entrada.
Não haverá uma palavra
dessas que não dizemos
que tenhamos colocado
sem querer no nada?
e que pomos sem dizê-las nas coisas.
E as coisas guardam-nas,
e um dia respondem-nos com elas
e salvam-nos o mundo,
como um amor secreto
em cujos dois extremos
há uma só entrada.
Não haverá uma palavra
dessas que não dizemos
que tenhamos colocado
sem querer no nada?
******************************
O ser começa entre as minhas mãos de homem.
O ser,
todas as mãos,
qualquer palavra que se diga no mundo,
o trabalho da tua morte,
Deus, que não trabalha.
Mas o não ser também começa entre as minhas mãos de homem.
O não-ser,
todas as mãos,
a palavra que se diz fora do mundo,
as férias da tua morte,
a fadiga de Deus,
a mãe que nunca terá filho,
meu não morrer ontem.
Mas as minhas mãos de homem onde começam?
Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998
******************************
A PALAVRA HOMEMA palavra Homem, como vocábulono lugar que é o seuno dicionário Morais:entre hombridade e homenagem.
A cidadevelha e nova,muito animada, com árvorestambéme carros, aqui
ouço a palavra, o vocábuloouço-o muitas vezes aqui, podiadizer em que bocas, podia começara contá-las.
Onde não há amor
não pronuncies essa palavra.
Johannes Bobrowski | Sinais de tempo in Como um Respirar- Antologia poética | Edições Cotovia| 1990
não pronuncies essa palavra.
Johannes Bobrowski | Sinais de tempo in Como um Respirar- Antologia poética | Edições Cotovia| 1990
janeiro 21, 2021
©raquelsav | 2021
A guilhotina do dia
decapita
a nomenclatura triste das coisas
e tudo passa a ter um só nome,
pressentido, vertiginoso, impronunciável.
Tudo joga o grande jogo:
desfilar,
transitar como um gesto de adeus,
tremer, saltar, pensar ou não pensar,
sentir, cair, calar o nome.
Calar o nome,
dizê-lo
sem a palavra agreste de uma linguagem.
Toda a realidade é afinal isto:
dizer um nome do outro modo.
decapita
a nomenclatura triste das coisas
e tudo passa a ter um só nome,
pressentido, vertiginoso, impronunciável.
Tudo joga o grande jogo:
desfilar,
transitar como um gesto de adeus,
tremer, saltar, pensar ou não pensar,
sentir, cair, calar o nome.
Calar o nome,
dizê-lo
sem a palavra agreste de uma linguagem.
Toda a realidade é afinal isto:
dizer um nome do outro modo.
Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998
janeiro 06, 2021
"Quem me dá certezas que o livro não tem?"
Letra: Mário Cláudio
Música: Bernardo Sassetti
Intérpretes: Carlos do Carmo & Bernardo Sassetti
Retrato
Quando a tarde passa, abre-se outra porta
Se o morcego voa, a estrela desponta
Ser de hoje ou de sempre, nada disso importa
Todo o tempo corre só por nossa conta
Sei de praias brancas, de velas queimadas
Se perdi meus passos em longa carreira
Tive pais e filhos, tive namoradas
E encontrei-me logo aqui mesmo à beira
Jogo minhas cartas na mesa da vida
Recolho moedas e penas também
Alma incandescente, de frio transida
Quem me dá certezas que o livro não tem
O vinho bebido ao sangue juntei
E os frutos da terra descobri em mim
Que ninguém me diga que morreu sem lei
Que ninguém me diga que morreu assim.
dezembro 23, 2020
dezembro 20, 2020
O rosto da voz
ALLERSEELEN
(TODOS-OS-SANTOS)
Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.
Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.
E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.
Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que importa, Relógio D'Água, 2014