PLAY Thom Yorke | Bloom

PLAY Conan Osíris | Amália

"Tu sabes que a saudade bate forte
Bate bem mais forte que a sorte
Tu sabes que a saudade anda aos beijos com a morte"

PLAY Rádio Macau | Entre a espada e a parede

©raquelsav

Não é a luz que faz o dia,
mas os passos, equilibristas,
que ensombram o caminho.

 

©raquelsav | set 2018

PLAY Boy Harsher | Pain
 
Sonhámos ser maiores,
alma erguida ao peito.
Sobrou-nos o fôlego em tabique,
como quem renasce para morrer,
em queda livre.

PLAY Still Corners | Trip

"A leveza para mim está associada à precisão e à determinação, e não ao vago e abandonado ao acaso. Paul Valéry disse: "Il faut être léger comme l'oiseau, et non comme la plume" (Deve-se ser leve como o pássaro e não como a pena)."

Italo Calvino | Seis propostas para o próximo milénio | Teorema | 1998

PLAY Lycia | In Flickers

"Reencontrei terra alguns instantes depois e a noite, mais espessa ainda sob as árvores, e por detrás da noite todas as cumplicidades do silêncio".
Louis-Ferdinand Céline | Viagem ao fim da noite | Ulisseia | 1966

©A. Abbas_Korea | 2007

PLAY The Cure | Pictures of you
Contam-se os dias,
evocam-se utopias.

©raquelsav | MM | dez2018

PLAY  Julia Wolfe | Anthracite Fields: IV Flowers

Nunca a água choveu que não fosse nuvem feita.
E sobe, como quem chove de avesso em avesso,
iludindo, de paisagem, um caminho.
Chove, como quem não sabe que chora o choro.
E o peso, não é gravidade que ilude a massa,
é pranto que nasce, da nuvem, sozinho.

©raquelsav2018

"Ama como a estrada começa"M.C.

Seremos nós, e sós,
na cidade que nos esmaga,
erguendo o ego que nos corrompe,
entupido de orgulho.
E levantamos a mão,
para assinalar a apneia,
na esperança das sete vidas,
mas a bóia não flutua mais do que o corpo.

Afogados seremos nós, e sós,
como sempre fomos, aliás,
na cidade que nos esmaga.

Não são as seis que faltam que falarão por mim.
Há muito que a minha voz não se (h)ouve,
e desconheço o como da estrada.

Sós, portanto,
assim seremos nós.

PLAY Cigarettes After Sex | Affection

 

©raquelsav | setembro 2018

PLAY Linda Martini | Volta
 
"Há tanto tempo que nada acontece 
E o mar não cresce para me enrolar, 
na sua afronta 

Há tanto tempo que nada apetece 
Já não aquece, é sempre devagar 
Tudo se desmonta  

Eu vou na volta em ti, 
traz-me de volta a mim 
Pão de centeio,
boca morta e língua tonta 
Pão de centeio, boca 
Vou na volta em ti, 
traz-me de volta a mim 

O fado agora quer ser samba, 
soltar a corpo, perna bamba"
Linda Martini

"O silêncio torna-se sôfrego.
A fome dos silêncios cospe. Cospe-nos na cara.

Somos todos o sinal de uma antiga pobreza:
dedada de óleo, a impressão digital da fuligem:
os meus dedos são o que resta da ruína das fábricas"  

(...)

"Nunca são íntimos, os nossos dois corpos. A nudez afasta uma palavra da outra. Dois corpos nus tornam as palavras uma pele sombria. Estou perto de ti, toco-te, encerrado, preso, nesta proximidade. Um gesto. Um gesto é o cansaço de quem não sabe desistir. Estamos velhos: a única intimidade que os corpos criam é a morte: esperamos como bichos resignados. Adormeces. Levanto-me e escrevo. Porque o medo renasce de um quarto de hotel como de uma repetição. Com o cancro da sua pequena diferença. Tão breves, estes sulcos nada guardam. Porém uma cicatriz guarda o corpo inteiro. 

Rui Nunes (2014) | Nocturno Europeu | Relógio D'Água

Fuga

©raquelsav | setembro 2018

Não foi outro o nosso amor
fugia tornava a voltar e trazia-nos
uma pálpebra descida muito longínqua
um sorriso marmóreo, perdido
dentro da erva matutina
uma concha bizarra explicá-la
procurava insistentemente nossa alma.

O nosso amor não foi outro tenteava
quietamente entre as coisas em redor de nós
para explicar porque não queremos morrer
com tanta paixão.

E se nos agarrámos a quadris e se abraçámos
outras nucas com toda a noss força
e se unimos o nosso hálito com o hálito
dessa pessoa
e se fechámos os nossos olhos, não foi outro
apenas este anseio mais profundo de nos agarrarmos
dentro da fuga.      


Yorgos Seferis | Poemas Escolhidos | Relógio D'Água | 1993

Narração

©raquelsav | Carrasqueira | Setembro 2018

PLAY Nick Cave | Magneto

Este homem caminha a chorar
ninguém sabe dizer porquê
às vezes pensam que são amores perdidos
como aqueles que tanto nos atormentam
à beira-mar no verão com os gramofones.

A outra gente cuida dos seus trabalhos
papéis intermináveis crianças que crescem, mulheres 
com dificuldade em envelhecer
ele tem dois olhos como papoilas
como primaveris papoilas cortadas
e duas pequenas fontes na cavidade dos olhos.

Caminha pelas estradas nunca se deita
galgando pequenos quadrados no dorso da terra
máquina de um tormento infindo
o qual acabou por não ter importância.

Alguns outros ouviram-no falar
sozinho enquanto passava
de espelhos quebrados dentro dos espelhos
que já ninguém pode juntar.
Outros ouviram-no dizer do sono
imagens de horror no limiar do sono
rostos insuportáveis de ternura.

Habituámo-nos a ele bem arranjado e tranquilo
acontece apenas que caminha a chorar continuamente 
como os salgueiros à beira do rio que vês do comboio
quando acordas mal disposto numa alba cheia de nuvens.

Habituámo-nos a ele não representa nada
como todas as coisas às quais vocês se habituaram
e falo-vos dele porque não encontro
nada a que vocês não estejam habituados;
as minhas vénias. 

Yorgos Seferis | Poemas Escolhidos | Relógio D'Água | 1993

©raquelsav | Carrasqueira | Setembro 2018

PLAY Thom Yorke | Suspirium

Aqui jaz o poema que não soube escrever,
entre silêncios e meias palavras,
projectos longos de adjectivos sem verbo,
ideias tão plenas quão desconexas,
argumentos sorvados em compassos de espera,
sentidos de oportunidade perdidos,
morfologias esparsas, sem semânticas.

Aqui jaz tudo o que não sei escrever:
por não saber escrever o amor,
ou porque o amor não se escreve.

Sim, o amor não se escreve,
mesmo que não haja poema que não seja de amor!
Aqui jaz o meu.

©Alfred Cheney Johnston | 1920

PLAY Nuno Prata | Nada é tão mau

CASCANDO
1
fosse apenas o desespero da
ocasião da
descarga de palavreado

perguntando se não será melhor abortar que ser estéril

as horas tão pesadas depois de te ires embora
começarão sempre a arrastar-se cedo de mais
as garras agarradas às cegas à cama da fome
trazendo à tona os ossos os velhos amores
órbitas vazias cheias em tempos de olhos como os teus
sempre todas perguntando se será melhor cedo de mais do que nunca
com a fome negra a manchar-lhes as caras
a dizer outra vez nove dias sem nunca flutuar o amado
nem nove meses
nem nove vidas

2
a dizer outra vez
se não me ensinares eu não aprendo
a dizer outra vez que há uma última vez
mesmo para as últimas vezes
últimas vezes em que se implora
últimas vezes em que se ama
em que se sabe e não se sabe em que se finge
uma última vez mesmo para as últimas vezes em que se diz
se não me amares eu não serei amado
se eu não te amar eu não amarei

palavras rançosas a revolver outra vez no coração
amor amor amor pancada da velha batedeira
pilando o soro inalterável
das palavras

aterrorizado outra vez
de não amar
de amar e não seres tu
de ser amado e não ser por ti
de saber e não saber e fingir
e fingir

eu e todos os outros que te hão-de amar
se te amarem

3
a não ser que te amem

Samuel Beckett (1936) in As Escadas não têm Degraus  3 | Cotovia | 1990

Ciclos

@ Fred Little | 1902

PLAY Tori Amos | Enjoy the silence
 
Somos maduros, ao fim da tarde,
quando o sol se põe,
e no horizonte esbatemos o nosso brilho.

 

Entrar pela porta dos fundos, descer, como quem sobre os degraus. 

Olhar para cima. Contemplar de olhos novos o mundo antigo.

©raquelsav | 2018

PLAY Max Avery Lichtenstein | Tarnation


juntei quatro quartos minguantes 

para te oferecer a lua inteira

mas nem a milésima parte enchi

da tua bagageira

fotograma  Cobra Verde | Werner Herzog | 1987

"não tive tempo para reflectir. O medo da queda faz com que se cometam loucuras tais."

Samuel Beckett (1951) | Malone está a morrer | Dom Quixote | 2003 | p. 128

fotograma Comédia de Deus | João César Monteiro | 1995

"não são vocês que me expulsam, eu é que vos condeno a ficar"

*Wim Wenders, "Paris, Texas"

PLAY Laurie Anderson | Here with you
 
"Eu costumava fazer-te longos discursos depois de te teres ido embora.
Costumava estar sempre a falar contigo, muito embora estivesse sozinha.
Durante meses andei de um lado para o outro a falar para ti.
Agora não sei o que dizer.
Era mais fácil quando só te imaginava.
Até imaginei que tu também falavas comigo.
Que tínhamos longas conversas, nós os dois.
Era quase como se estivesse ali, eu via-te, cheirava-te. Eu conseguia ouvir a tua voz.
Por vezes, a tua voz acordava-me.
Acordava-me a meio da noite, como se tu estivesses ali no quarto, comigo.
Depois...
desvanecia-se lentamente, eu não conseguia imaginar-te.
Eu tentava falar alto contigo como costumava fazer, mas não havia nada ali.
Eu não conseguia ouvir-te.
Então... simplesmente desisti.
Tudo parou.
Tu... simplesmente desapareceste.
Agora trabalho aqui.
Ouço a tua voz a toda a hora.
Todos os homens têm a tua voz."

"Paris, Texas" (Wim Wenders)
Out 2017
Agos 2018

fotograma Ao Sabor do tempo | WimWenders | 1976

Viagem à Lua (1902) - Georges Melies

fotograma de O gabinete do doutor Caligari | Robert Wiene | 1919

"Em O gabinete do doutor Caligari a deformação justificava-se porque as imagens representavam as coisas vistas pelos olhos de um louco."

Lotte Eisner (1893-1983) |  O ecran demoníaco | Editorial Aster | 1960

"A eterna atracção para o que é obscuro e indeterminado, para a reflexão especulativa que foi chamada Grübelei, encontra a porta aberta e vem a originar a doutrina apocalíptica do estilo expressionista. 

   (...) À primeira vista, este expressionismo de estilo telegráfico, que explode em frases curtas, em exclamações breves onde se destruiu a sagrada ordem de sintaxe e se suprimiu o dédalo das proposições secundárias parece ter simplificado os complexos modos de expressão próprios dos alemães. Mas esta clareza é só aparente. O objectivo da fraseologia expressionista é potenciar ao máximo o significado "metafísico" das palavras: forjando neologismos ou cadeias de palavras em difíceis combinações, inventam-se alegorias místicas, sem qualquer espécie de lógica. Esta linguagem, carregada de símbolos e de metáforas, é obscurecida de propósito, para que só os iniciados se consigam aperceber do seu significado. 

(...) O expressionismo não vê, não tem "visões". Segundo Edschmid, "a cadeia dos factos: fábricas, casas, doenças, prostitutas, gritos, fome" não existe; só existe a visão interior que eles produzem. Os factos e objectos nada são em si próprios: é preciso aprofundar a sua essência, discernir o que há neles para além da sua forma acidental. É a mão do artista que, através deles, se apossa do que está por detrás deles para permitir conhecer a sua forma verdadeira, liberta dos limites sufocantes de uma "falsa realidade". O artista expressionista, não receptivo mas verdadeiramente criador, procura, em vez de efeito momentâneo, a "significação eterna" dos factos e objectos."

Lotte Eisner (1893-1983) |  O ecran demoníaco | Editorial Aster | 1960

 

fotograma  Cartas de um homem morto | Konstantin Lopushansky | 1986

"Hoje quero falar-vos de morto para morto. Quero falar com franqueza. Permitam-me um pequeno discurso em defesa da humanidade como género biológico. Este foi um género trágico que, possivelmente, estava condenado de antemão. O nosso fatal e maravilhoso destino consistiu em pretender alcançar o inalcançável, em queremos ser melhores do que nos fez a natureza. Achávamos forças para ser compassivos, contrariamente às leis da sobrevivência, para nos sentirmos dignos de nós mesmos, embora sempre fossemos espezinhados, por criarmos obras de arte, conscientes de que eram inúteis e efémeras. Achávamos forças para amar. Meus Deus, o que nos custou tudo isto! Pois o tempo implacável destruía corpos, ideias e sentimentos. Mas o homem continuava a amar. E o homem criou a arte, uma arte que reflecte o nosso anseio insuportável pela perfeição ideal, o nosso infinito desespero e clamor pelo horror. Um lamento de seres pensantes e solitários, neste gélido e indiferente deserto do Cosmos. (...) Direi que amei a humanidade. E amo ainda mais, agora que não existe, precisamente pelo seu trágico destino. (...) Cada um tem o seu próprio salto de consciência, possivelmente, este será o meu".

fotograma  Cartas de um homem morto | Konstantin Lopushansky | 1986

"Meu filho querido, imagine, estou a trabalhar, e o engraçado é que trabalho para o bem comum. Calculei o novo dia: 7200 minutos segundo a unidade antiga. Não é tão absurdo como possa parecer, pois os crepúsculos são uniformes. Mas até Deus, ao criar este mundo, teve de orientar-se no tempo. Ele inventou os dias e as noites e neles havia diversidade. Eu propus outra unidade de tempo: o crepúsculo, pois já não há diversidade no mundo."

fotograma Faust | F. W. Murnau | 1926

"Chamam-me Mestre, Doutor, sei lá quê,
E há dez anos que o mundo me vê
Levando atrás de mim a eito
Fiéis discípulos a torto e a direito - 
E afinal vejo: nosso saber é nada!
É de ficar com a alma amargurada.
Sei mais, é claro, que todos os patetas,
Mestres, doutores, escribas e padrecas;
Nem escrúpulos nem dúvidas eu temo,
E não receio nem Inferno nem demo -
Não me resta réstia de alegria,
Nem me iludo com vã sabedoria,
Nem creio que tenha nada a ensinar
À humanidade que a possa salvar.
Johann W. Goethe (1749 -1832) | Fausto | Relógio D'Água | 2013

fotograma Metropolis | Fritz Lang | 1927

"Mittler Zwischen Hirn und Händen muss das Herz sein"
"O mediador entre o cérebro e as mãos é o coração"

fotograma de O Enigma de Kasper Hause | Werner Herzog | 1974

  

PLAY Swans | The Glowing man

Quis ser, à sombra de ti, a um passo, e fui-o: a um passo, em falso, de mim. 

Que se fodam as réguas e esquadros, as fitas métricas, taxímetros, micrómetros e aristos; que ardam os mapas e GPS's; que se extingam a trigonometria e todas as técnicas antropométricas: não há arte que estime, fiel, a distância de segurança da sombra de nós. 

Que se apague a luz; que se esconda o sol; que se parem os ponteiros ao meio dia; que os passos sejam largos sem sombra que se lhes arraste; que o voo seja pleno sem figura terrestre que o acompanhe: livre é ser só.

"(...) o engenho do primeiro romancista consistiu em compreender que no aparelho das nossas emoções, como a imagem é o único elemento essencial, a simplificação que consistiria em suprimir pura e simplesmente as personagens reais seria um aperfeiçoamento decisivo. Um ser real, por muito profundamente que simpatizemos com ele, é em grande parte apreendido pelos nossos sentidos, o que quer dizer que permanece para nós opaco, que apresenta um peso morto que a nossa sensibilidade não pode levantar. Se é atingido por uma infelicidade, só numa pequena parte da noção total que dele temos é que ele mesmo pode comover-se. O achado do romancista foi ter a ideia de substituir essas partes impenetráveis à alma por uma quantidade igual de partes imateriais, isto é, que a nossa alma pode assimilar a si mesma. Que importa então que as acções, que as emoções desses seres de uma nova espécie, nos surjam como verdadeiras, visto que as tomámos nossas, visto que é em nós que acontecem, que mantêm sob o seu domínio, enquanto viramos febrilmente as páginas do livro, a rapidez da nossa respiração e a intensidade do nosso olhar?"

Marcel Proust (1871 -1922) | Em busca do tempo perdido - Do lado de Swann | 3ª Ed. | Relógio D'Água | Trad. Pedro Tamen | p. 93

©Elliot Erwitt | Ceremony for the crowning of the Shah |  1967 | Teheran

"Mas uma vassoura, podereis vós dizer-me, é o símbolo de uma árvore que se sustenta sobre a própria cabeça; e eu respondo-vos: o que é o homem senão uma criatura virada ao contrário, com as suas faculdades animais perpetuamente a cavalo das suas faculdades racionais e com a cabeça no sítio dos calcanhares a rastejas pelo chão? E mesmo assim, com tantas deficiências, ele erige-se em reformador universal, em destruidor de abusos, cavaleiro andante de todos os agravos, sempre a esquadrinhar os esquálidos recantos da natureza, a trazer para a luz do dia as podridões ocultas, a erguer poeiras consideráveis nos locais onde nem sequer elas existem deixando-se tomar muitas vezes da sujidade que deseja limpar; os seus últimos dias passa-os escravizado às mulheres, que como sua irmã vassoura, gasto até aos restos, é deitado pela porta fora ou empregado em acender fogueiras a que outros se vêm aquecer."

Jonathan Swift (1667-1745) | Meditações sobre uma vassoura | in Antologia do Humor Negro | fernando ribeiro de melo - edições afrodite | 1973

O infinito

 Sempre gratas me foram esta colina tão só
E esta sebe alta e extensa
Que não deixa ver o último horizonte.
Mas quando me demoro a contemplá-la
O meu espírito gera para além dela 
Intermináveis espaços, silêncios sobre-humanos
Uma paz escura, profunda; e pouco falta 
Para o terror me assaltar o coração. E quando
Ouço o vento sussurrar nas plantas
Comparo o infinito de tanto silêncio
A esta voz, e lembro-me da eternidade
Das estações mortas, do tempo presente
E vivo, do seu murmúrio brando. Assim
Se aniquila o meu espírito na imensidão:
E é-me grato naufragar neste mar.

Giacomo Leopardi (1798 - 1837) | in Rosa do Mundo | Tradução de Ernesto Sampaio | Assírio&Alvim | 2001

 PLAY Jeff Buckley | Mojo Pin Live Glastonbury | 1995
 

fotograma Risttuules (Na Ventania) | Martti Helde | 2014

PLAY Pärt Uusberg |Öhtu ilu

"Aqui é como viver na escuridão. No escuro, muitas coisas são diferentes do que à luz do dia. Diga-me Heldur, existe uma palavra... Uma viúva é uma mulher que perde o marido. Um órfão é uma criança que perde os pais. Mas como se chama uma mãe que perde um filho?

Não existe palavra para denominar esse sentimento."

"Se as pessoas se parecem com as suas escolhas, diga-me Heldur, com que me pareço eu?"

"Vou voltar para casa. A liberdade vale a pena se o preço é a solidão?"

 

©Aleksandr Grinberg |  ca. 1920

PLAY Edita Piekha | Gorod Detstva

Não desnudaremos a vida
enquanto não forem nossos
todos os grilos e cigarras da nossa infância.

fotograma Lágrimas e Suspiros | Ingmar Bergman | 1972

PLAY Sonic Youth | Song for Karen
 
 "- Vem aqui. Vem. Vês a tua imagem no espelho? És bela. Talvez mais bela do que há uns anos atrás. Mas algo mudou e quero que o vejas. Os teus olhos lançam olhares calculistas. Antes olhavas de forma aberta e directa. Sem dissimulação. Na tua boca, percebe-se um rasgo de desagrado... Antes o teu sorriso era doce. Agora, a tua pele é mais pálida, por isso te maquilhas. Agora quatro rugas atravessam a tua formosa e despejada tez. Não podes distingui-las com esta luz... mas manifestam-se claramente à luz do dia. Conheces a origem dessas rugas? 

- Não.

- São fruto da tua indiferença. E a linha perfeita da tua mandíbula... já não é tão óbvia graças à tua apatia e indolência. Sabes a que se deve? Já não ris com tanta frequência. Vês? Dás-te conta? Debaixo dos teus olhos, essas rugas finas e imperceptíveis de sofrimento e engano.

- Vês todas essas coisas na minha cara?

- Sim, vejo-as de perto quando me beijas.

- Pensei que eras tu que me beijavas. E sei muito bem o que vês em mim. 

- O quê?

- Vês-te a ti mesmo. Somos tão parecidos tu e eu. 

- Queres dizer, orgulhosos, frios, com um forte sentimento de culpa?

- Sempre me aborreceram as tuas análises intermináveis. 

- Não podíamos partilhar também outras qualidades mais positivas?

- Contento-me com o que há."

©Alfred  Stieglitz | Waiting for the return | 1896

Amor à vista

Entras como um punhal
até à minha vida.
Rasgas de estrelas e de sal
a carne ferida.

Instala-te nas minas.
Dinamita e devora.
Porque quem assassinas
é um monstro de lágrimas que adora.

Dá-me um beijo ou a morte.
Anda. Avança.
Deixa lá a esperança
para quem a suporte.

Mas o mar e os montes...
isso sim.
Não te amedrontes.
Atira-os sobre mim.

Atira-os de espada.
Porque ficas vencida
ou desta minha vida
não fica nada.

Mar e montes teus beijos, meu amor,
sobre os meus férreos dentes.
Mar e montes esperados com terror
de que te ausentes.

Mar e montes teus beijos, meu amor!...

Fernando Echevarria (1956) |  "Entre dois anjos" in Antologia da novíssima poesia portuguesa | Círculo de poesia Moraes Editores | 1971

©Jon Michael Frank | Water

©raquelsav | 14 Jun 2018

PLAY Pearl Jam | Garden

A minha vida, sem as músicas (e poesias) da minha vida, 

seria menos de metade vida.