Nick Cave and Warren Ellis - "Push the Sky Away" | Live at Sydney Opera ...

©raquelsav

PLAY Beverly Glenn-Copeland | Ghost House

Como pés de espectros, que fogem ao chão.

©raquelsav

PLAY Swans | It's coming it's real

Fôssemos folhas impermeáveis, povoadas de gotas esparsas, sem ambição de torrentes, e a história inscrita de luz alimentar-se-ia, de página em página, de nós. Mas o nosso curso é invisível, pintado entre utopias e esquecimentos. O nosso silêncio escreve-se no plural, sem conjugação, possível, em tempo futuro. Como se a beleza se diluísse na indefinição do rio e escondesse o brilho de cada uma das pequenas gotas que o constitui. 

©Robert Mapplethorpe

PLAY João Berhan | Roupa Nova

"Ingeborg,

Este ano chego "indefinidamente"e tarde. Mas talvez só seja assim porque não quero que ninguém além de ti esteja presente quando eu puser papoilas, muitas papoilas, e memória, também muita memória, dois ramos grandes e brilhantes na tua mesa de aniversário. Há semanas que antecipo com alegria esse momento.

Paul"

(Paris, 20 de Junho de 1949)

©raquelsav

Secámos a semente
que lançámos à terra,
em ato polinizador acidental.
Errámos na estação:
- quem colhe,
aguarda em silêncio pela flor.
Escolhe, com exactidão,
o segundo de semear.

Mas nós despimos do grão o tegumento
e, no estio dos dias longos,
a semente secou.
Não cuidámos da espera,
sucumbimos,
na ânsia de a ver florir.
Antes de eclodir, dormimos,
para, depois, morrer.
E assim morremos sempre,
a cada Primavera.

NAS COSTAS DE UMA FOTOGRAFIA

Vou curvado, indeciso.

A outra mão tem três anos.

Uma mão de oitenta anos e uma de três anos.

Agarramo-nos. Com força, agarramo-nos.”

Pilinszky János | Antologia da Poesia Húngara| Âncora Editora

Este homem que esperou

humilde em sua casa

que o sol lavasse a cara

ao seu desgosto

Este homem que esperou

à sombra duma árvore

mudar a direcção

ao seu pobre destino

Este homem que pensou

com uma pedra na mão

transformá-la num pão

transformá-la num beijo

Este homem que parou

no meio da sua vida

e se sentiu mais leve 

que a sua própria sombra

António Ramos Rosa (1960) | Antologia da novíssima poesia portuguesa | Círculo de poesia - Moraes Editores

PLAY António Fragoso (1897-1918) | Prelúdio "Petite Suite"

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explicar com palavras deste mundo
que partiu de mim um barco levando-me

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Antologia Poética, O correio dos Navios, 2002

Play Leonard Cohen | Darkness

PLAY Tamino | Indigo Night

"- Odeio gente que se mete com a literatura e depois não a sofre.
(...)
Acha que se as pessoas vivessem segundo os livros maiores estavam vivas?
- Os melhores não sobrevivem."

Maria Velho da Costa | Myra

©raquelsav | maio 2020

PLAY Bernardo Sassetti | Prelúdio para uma história invisível

Pão e vinho sobre a mesa e um relógio a fazer contas ao tempo - longínquo mas presente. Aromas de tanino e de fermento fazem crescer os minutos nas horas, que os segundos não são unidade que se preze à contemplação. A mão que mede e amassa é a mesma que brinda, é a mesma que empresta ao pêndulo a regularidade da oscilação e dos dias. Pelos ouvidos, de boca e olhos cerrados, come-se o pão no seu crepitar e bebe-se o vinho no seu choro hemático. O pão, o vinho e os dias de ontem não são iguais mas a história repete-se, invisível aos olhos de quem não sabe respirar.

©raquelsav |abril2020

PLAY Pergolesi | Stabat Mater - Stabat mater dolorosa

Há um método doloroso das coisas singulares e belas:

enquanto o ventre se veste de fogo e luz,

do dorso respiga a seiva aspergida.

A mão não se lava com a chuva que o vento engole,

nem a voz cerzida se faz ouvir na noite clara.

Mas há um rito na passagem:

entre a pétala e o espinho 

-  arde o milagre da vida.

  

COMPOSIÇÃO DO LUGAR

Não caibo nesta tarde que me desfolhas
sobre o coração. Renovam-se sob os passos
todos os caminhos e o dia é uma página que lida
e soletrada descubro inatingível como o vento a rua e a vida
As mesmas mãos que antes desfraldavam
domésticas insígnias baixo dos beirais
emprestam novos pássaros às árvores
Pétala a pétala chego à corola desta minha hora
Roubo o meu ser a qualquer outro tempo
não há em mim memória de alguma morte
em nenhum outro lugar me edifiquei
Arredondas à minha volta os lábios para me dizer
recuo de repente àquele princípio que em tua boca tive
Eu sei que só tu sabes o meu nome
tentar sabê-lo foi afinal o único
esforço importante da minha vida
Sinto-me olhado e não tenho mais ser
que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar
para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida
palmo a palmo pela tua mão ferida

Ruy Belo | Todos os poemas | Assírio & Alvim

"O medonho sentimento de incompletude de que nasce um antagonismo entre nós e o mundo talvez pudesse desaparecer, desde que um dos dois se modificasse: ou o mundo, ou nós; quimeras de insensatos, que eu execrava. No entanto, tendo chegado depois de uma longa introspecção a essa convicção de que, se o mundo se modificasse, eu deixaria de existir, e reciprocamente, descobri aí de modo bastante paradoxal uma reconciliação, uma possibilidade de compromisso. No sentido em que a coexistência era possível entre o mundo, por um lado, e por outro o pensamento de que não poderiam amar-me tal como eu era. A armadilha na qual o enfermo acaba sempre por cair não é a de resolver o antagonismo que o opõe ao mundo mas assumir integralmente esse antagonismo. E é por isso que o enfermo é incurável... incurável..." 

Yukio Mishima | O templo dourado | Assírio & Alvim | p.84

"283. A liberdade é a possibilidade do isolamento. És livre se podes afastar-te dos homens, sem que te obrigue a procurá-los a necessidade do dinheiro, ou a necessidade gregária, ou o amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio e na solidão não podem ser alimento. Se te é impossível viver só, nasceste escravo. Podes ter todas as grandezas de espírito, todas da alma; és um escravo nobre, ou um servo inteligente: não és livre. (...) Nascer liberto é a maior grandeza do homem."
Fernando Pessoa (Bernardo Soares) | Livro do desassossego |Assírio & Alvim

PLAY Tiago Bettencourt (António Ramos Rosa) | Nós somos
Saber-te,
sempre me mantém.

©Thomas Dworzak | KYRGYZSTAN | Bishkek | March 2005.

PLAY Linda Martini |Tremor essencial

A língua foge para tocar a dor.

Às vezes, é bom doer.

A dor,
espécie de carta registada,
com aviso de recepção:
em jeito de nos fazer vivos,
assim, como quem adia a morte,
por extenso.

 

"Joan used to say: all you need is someone to love, something to do and something to wish for"

Derek

Vida suspensa

raquelsav2020

PLAY Linda Martini | Este mar

Se ao corpo, que dói, cortarmos a raiz
o que sobra,
depois?:
- Corjas de folhas secas em voo rasante?
- Troncos verdes de rachar em lenha?
- Punhados de terra, em húmus,
prontos a alimentar a dor?

É quase um regresso em coisa pouca:
nem a terra é tudo,
nem do osso renasce a pele.

Karl Pilkington / Dougie in ''Derek'' Finale S01

Dylan Thomas reciting his villanelle 'Do Not Go Gentle into that Good Night"

PLAY Banda do Casaco | É triste não saber ler

Ossos do ofício

 

©raquelsav | 2020 | Peniche

raquelsav 2014

"Windisch vai empurrando a bicicleta. Olha para a lua. O guarda-noctuno diz em voz baixa, mastigando: ‹‹o homem é um grande faisão sobre a terra.›› Windisch levanta o saco e coloca-o na bicicleta. ‹‹o homem é forte››, diz ele, ‹‹mais forte que as bestas.››
Herta Müller | O homem é um grande faisão sobre a terra | 1993 | Cotovia

Não são as estrelas que não chegam,
no céu diário e nocturno,
quando vemos cair,
sem espanto,
o sol a pique.
Achamos que é um loop habitual,
e cegamos de ignorância,
ora por excesso, ora por ausência
de luz.

Cai o sol,
enquanto nascem,
pela manhã, outras estrelas
cuja luz não nos ilumina:
queremos mais de amanhã,
como ontem queríamos de hoje.

Esperamos pelo erguer de um sol,

impacientes,

por uma lua magoada que não há-de vir:
quando chega,
traz notícias do sol,
mas, hoje,
                 a lua perdeu o sol de vista.

História inventada

raquelsav | 2019

Era uma vez um poema que chorava. Era um poema que chorava por não ser lido.
Um dia, o poema saltou para um livro da Sophia. Esperou, esperou, mas ninguém o leu.

Era uma vez um poema que chorava. Era um poema que chorava por não ser lido.
Um dia, o poema subiu à torre do castelo e projectou-se no céu. Mas era noite das festas da cidade e, na confusão das luzes, ninguém o viu.

Era uma vez um poema que chorava. Era um poema que chorava por não ser lido.
Um dia, trepou para um quadro exposto no corredor da biblioteca municipal e, vaidoso, via multidões a passar. Esperou, esperou, mas ninguém o admirou.

Era uma vez um poema que chorava. Era um poema que chorava por não ser lido.
Um dia, escondeu-se numa música popular. Todos a trauteavam mas ninguém a ouvia.

Era um poema que chorava. Era um poema cada vez mais triste.
Até que uma menina pediu, para ele, um final feliz. O poema saía, palavra por palavra, da história contada,  pela boca da mãe.
- A menina sou eu?
O poema sorriu e a menina também.

Dor boomerang

PLAY Nick Cave | Spinnin song

And I love you, and I love you, and I love you, and I love you
And I love you, and I love you, and I love you
Peace will come, and peace will come, and peace will come in time
Time will come, and time will come, a time will come for us
Peace will come, and peace will come, and peace will come in time
Time will come, and time will come, a time will come for us

Déjà vu

"Abri o meu último maço de cigarros e ficámos na cama a beber e a fumar.
- Estás completamente lá - disse ela.
- Como assim?
- Nunca conheci um homem como tu.
- Ah foi? - Os outros só estão dez por cento lá ou vinte por cento, tu estás completamente lá, todo tu estás muito lá, é uma grande diferença.
- Não faço ideia.
- És viciante, sabes viciar uma mulher. "

Charles Bukowski (1975) | Factotum | Alfaguara | 2017

PLAY Fausto | Por que me olhas assim

Por que rio
deste
(a)mar,
em choro?

"cruzando outras pontes de mares que são rios"

Bob Dylan, Johnny Cash - Wanted Man (Take 1)

©Cristina Garcia Rodero | USA. Nevada. Burning Man Festival. Candle-man.

Hão-de cair máscaras até ao nascer do dia,
e inventaremos palavras e chaves
que nos hão-de cobrir o rosto.
Mas nem uma flor veremos abrir,
porque não sabemos como não falhar
à Primavera.

©MC Escher

PLAY Fausto | Lembra-me um sonho lindo

Este odor estival,
sem vestígios de Primavera,
lembra o tédio de um solistício abortado
sem memórias de parto.

 PLAY Nick Cave (Outubro 2019) | Ghosteen

 

Lorne Malvo: " O seu problema é ter passado a vida a achar que existem regras. Não existem. Nós costumávamos ser gorilas"

So happy birthday

raquelsav | set 2019

PLAY Laurie Anderson | Born, never asked

Atirei um pau à vida

mas a vida não morreu

e acordei eternamente

no berro que a vida deu.

©raquelsav | agosto 2019 | mm

PLAY Peter Gabriel | My body is a cage

"My body is a cage that keeps me
From dancing with the one I love
But my mind holds the key"

 

Na impossibilidade da amizade ter um fim,
continuar a amar é dizer adeus.

Daniel Faria (1971 -1999) | Poesia | Edições Quasi | 2006

©six_feet_under

"Debaixo destes tectos, entre cada quatro paredes, cada um procura reduzir a vida a uma insignificância. Todo o trabalho insano é este: reduzir a vida a uma insignificância, edificar um muro feito de pequenas coisas diante da vida. Tapá-la, escondê-la, esquecê-la. O sino toca a finados, já ninguém ouve o som a finados. A morte reduz-se a uma cerimónia, em que a gente se veste de luto e deixa cartões-de-visita. Se eu pudesse restringia a vida a um tom neutro, a um só cheiro, o mofo, e a vila a cor mata-borrão. Seres e coisas criam o mesmo bolor, como uma vegetação criptogâmica, nascida ao acaso em sítio húmido. (...)

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. (...)

Se nos detivéssemos com palavras, se avançássemos, todos ao mesmo tempo, esquecendo o que é inútil, para esta coisa que nos devora, subjugávamo-la. Conquistávamo-la por uma vez, por maior que ela fosse. Mas nenhum de nós se atreve e passamos a vida a fingir que não existe "      

Raul Brandão (1917) | Húmus | Relógio d'Água | 2015

©six_feet_under

PLAY Billie Ellish | Six Feet Under

"Our love is six feet under
I can't help but wonder
If our grave was watered by the rain
Would roses bloom?
Could roses bloom?

They're playing our sound
Laying us down tonight
And all of these clouds
Bringing us back to life
But you're cold as a night"

©six_feet_under

(1956-1980) - oo

PLAY Joy Division | Decades

"A casa é a casa de família, é para lá pôr as crianças e os homens, para os manter num lugar feito para eles, para conter a sua perdição, para os distrair desse humor de aventura e de fuga que é o deles, desde o princípio dos tempos. Quando se aborda esse tema o mais difícil é chegar ao material liso, sem asperezas, que é o pensamento da mulher em torno dessa empresa demente que uma casa representa. A de procurar o ponto de união comum às crianças e aos homens.

    O próprio lugar da utopia é a casa criada pela mulher, essa tentativa à qual ela não resiste, e que é a de interessar aos seus não a felicidade mas na procura dela, como se os próprio interesse do empreendimento andasse em torno dessa procura, exactamente, e não se pudesse rejeitar com firmeza a proposta só por ser geral. A mulher diz que é preciso simultaneamente desconfiar e compreender esse interesse singular pela felicidade. Pensa que isso vai levar as crianças, mais tarde, a procurarem um estado feliz da vida. É o que pretende a mulher, a mãe, levar o filho a interessar-se pela vida. A mãe sabe que o interesse pela felicidade dos outros é menos perigosa para a criança do que acreditar na felicidade para a própria. (...)

    São as coisas em que as mulheres pensam muito, durante anos, e que fazem o leito do pensamento delas quando as crianças são pequenas: como evitar-lhes o mal. E isso para quase nunca levar a nada. 

(...)

   A casa interior. A casa material.

   A primeira escola foi a minha própria mãe."

Marguerite Duras | A vida material | Difel | 1987

 

©raquelsav | 2019

PLAY Chet Baker | Almost Blue
 
Seria seguro que nos amarrassem os pés ao céu,
se neles houvesse todo o peso da terra.
Levitar, assim, distraidamente,
num poema inventado para fazer voar,
desses de dar asas a quem não tem onde cair vivo.
E, tão pesadamente, voar mesmo assim,
para esses lugares onde nascem os verbos
e repousam, sem fim, as palavras que não existem,
ainda.

fotograma "Ordet"  | 1955 | C. T. Dreyer

fotogramas "Ovsyanki" | 2010 | Aleksei Ferdorchenko

“A água é o sonho de todo o Merja. Afogamentos para sufocar de  ternura, alegria e saudade. Se encontramos alguém que se afogou, não o queimamos. Nós amarramo-lo a um peso e devolvemo-lo à água. A água substitui o seu corpo por um novo, flexível. Morrer da água é a imortalidade para um Merja. (...)

Meu pai sonhava com afogamento, mas os Merja não se afogam. É descortês correr para o céu à frente dos outros. A própria água escolhe as pessoas. Ela é o juiz. (...)

O corpo de uma mulher também é um rio que leva a tristeza embora. A única pena é que não nos podemos afogar nele.”

 

©Ana_Paula_Lopes

PLAY Jordi Savall | Lachrimae Caravaggio

Adormeci a nascente,
para não mais acordar.
E o sol, sobre azul celeste,
assim se pôs,
em luz dourada,
que tudo iluminou.

Apenas do crepúsculo -
o Renascer.

©raquelsav | MM | março2019

PLAY Peteris Vasks | Vox Amoris" Fantasie für Violine und Streicher

Hão-de cair estrelas pelo mar,
para habitar a onda extensa de sal,
num rasto concêntrico de espuma,
que assina, pela mão,
uma história milenar.
Não.
Não quisera fazer da história um mar,
sequer um rito de onda em maré,
de sol em lua,
assinatura menstrual dos dias sãos.
Há uma orla de pé que não sabe
da terra gasta e nua,
terra casta em mar déspota,
a reflectir um céu cru.
Há um escravo maduro da maré,
um exoesqueleto de coral,
quarteto desafinado,
que resiste pela espuma e pelo sal.
Mas a terra que tarda,
da estrela que não cai,
diz de si em rito jugo:
- Não.
Não hão-de cair estrelas pelo mar,
nem a espuma há-de dançar na orla da maré.

Não há terra que não seja fria,
e a febre aquece mas não berra,
não se ouve,
só se esquece.
Não. Não quisera fazer do mar essa história.

PLAY Patti Smith | The new revelations of being

 

Gilles Peress | ZAIRE. Goma. 1994. Near the border of Rwanda.

She stood by the door
of her Virginia farm
pulling a sweater on
the branches
of the dogwood
she had tended
were bowed
blossoms loosened
tossed in sudden snow
the deer stood
in mute wonder
by her garden’s edge
she slipped the phone
in her pocket
her daughter
unharmed
among
petals gone
she snapped
a branch
a tempest stalled
she felt the boy
she felt the dead
she felt the families
she felt the wind
the deer don’t do that
she said
the deer don’t do that
Patti Smith 
(in https://www.newyorker.com/magazine/2007/05/07/tara)

©raquelsav | MM | fev2019

PLAY Conan Osíris | Obrigado
 
Acordei para roubar palavras ao céu,
e quem foi assaltada fui eu.

 Se é uma criança, diz: eu cá sou cor-de-laranja.
Crianças de pensamento.
Sou amarela.
E pela sua força apenas se concentram as frutas
por todos os lados iluminadas
a vento, a oxigénio.
As crianças entram no sono que as aguardava como uma sala.
Eu cá sou caldeada na minha labareda.
O sono fecha-lhes os ombros à sua própria volta.
E quem tem tanta memória que a massa de átomos,
quando passe,
encrespe, acorde, alumie a última criança?
O mistério é só este: primeiro são cor de pólen,
transfundem-se depois em palavras siderais, botânicas.
As frutas adoçam-se.
Sacode-se a árvore do ar: eu cá sou de plutónio, chamejo, caio.
Os dias separam-se das suas trevas internas.

herberto helder | Ofício cantante | Assírio & Alvim | 2009