Funchal, década de 60
Padre João Vieira (15.02.1927 - 24.10.2022)

PLAY Philip Glass | Violin Concert

Ao homem leve, sobram coisas às coisas,

faltam adjetivos aos nomes

e assomam os verbos fora do tempo,

entre um passado por vir 

e um futuro que passou.

O homem leve não tira os pés do chão,

para conduzir os passos no ar,

perfila-os bem assentes na terra,

 equilibrados sem agravo

e sem tropeço.

Quando caminha, 

impele ao corpo a dança,

constante, decidida,

casta e lídima.

Não se eleva nem levita,

porque ao redor do homem leve

tudo gira, 

tudo orla,

tudo rima

e gravita.

 

 © Elliott_Erwitt | Paris. 1998. 

PLAY J.S. Bach | BWV659

Eu era lume sobre sede e tu procuravas dar-me a beber, gomo a gomo, laranja-cor-de-sangue de Simic. Demoravas repetidas vezes:

- A laranja parte-se em silêncio à entrada de noites fabulosas.

E eu ouvia cada sílaba, na cadência dos teus lábios secos. Não entendia. Sempre ouvira dizer que de manhã é ouro, à tarde prata mas que, à noite, a laranja mata. E era noite. Demasiadamente noite.

Desesperada, repeti, em fuga, baixo contínuo, o que me pareceu uma troca justa.

|| Um gomo por uma nota de Bach. Uma sílaba tua por uma nota de Bach:||

Tu recusaste. Disseste que eu não tinha a cabeça de vidro.

- Não és transparente e não se come laranja com a boca suja. Não distinguirias o doce da laranja do amargo da palavra. Nunca, para ti, o gomo secreto de Al Berto. Não és do lado de fora da cidade.

Ficámos em silêncio. 

Impusemos a despedida.

________________________

Hoje, ainda te oiço:

- Tu não tens como matar a sede.

Concordo. Nunca possuirei a transparência louca e ácida de quem compreende a laranja. Mas releio-me na "alta solidão que nem pode ser nossa de tão pura". 

E eu sei que

não há sede que a palavra, nos teus lábios, não (me) mate.

Lembra-me um sonho lindo

 

©raquelsav | 3 setembro 2022 | Parque da Bela Vista

“It’s your fucking birthday.”

"Terra Dormente"

raquelsav2022|Freixianda

PLAY Dead Combo | "Povo que cais descalço"

Talvez um dia, enquanto humanos, assimilemos essa dura arte de saber arder por dentro, mantendo-nos de pé. De transmutar a dor em arma de resistência. De, no rescaldo do fogo, fazer brotar das cinzas o nosso tronco, os nossos braços, a nossa face. Ou então desarmar, deixar, simplesmente, arder. Até que a última cinza, que rastreia a memória de quem fomos, retorne ao pó comum e apague, irremediavelmente, a nossa marca, o nosso rastro.   

[11] Palimpsesto

PLAY Filho da Mãe | Pensei em chão

π Que foto é essa?

@ Um descuido. Uma distracção. Um erro.

π  O melhor olhar nasce da distracção e do erro.

@ Do objeto que nos rouba.

π  ...

@ ...
π  ...
@ Pena não conseguirmos escrever como quem olha.

π  Somos o que conseguimos escrever, não é?
@ ...
π  ...
@ Somos nada, então?
π  Somos silêncio. Não há como torná-lo palavra. A palavra estraga tudo, tu sabes.
@ O belo escreve-se de silêncio?
π ...
@ Passou tanto tempo.
π  Noutra vida.
@ Tanto, que já não sei adivinhar-te.
π ...
@ Que já não sei adivinhar-me.
π ...
@ O futuro, fosse hoje, seria um presente vazio: desembrulhas, fitas e papel no chão e nada, nada de nada.
π ...
@ Tenho saudades de mim, em ti.
π  Sempre disse que não percebes de amor.
@ Amar é dizer a verdade.
π  Quando muito, amas-te a ti própria - tanto tempo e não me dás novidade alguma.
@ Tenho saudades de ti em mim.
π Ah, afinal, ..., o tempo amoleceu-te.
@ Eu morri em ti. Só isso.
π  E os teus verbos continuam a não concordar com os substantivos.

@ ...

π Tu pensas o chão. É por isso que não voas.

@ ...
π  Ficarei assim, a olhar como quem escreve.

@ ...
π  ...

@ ...
π  ...

@ ...
π  ...

@ ...
π  ...

@ ...

π  Mas, agora, pintas as unhas?

@ ...
π  ...

@ ...
π  ...

@ Só nos pés. Só de roxo: como quem camufla mas não mimetiza.

 

©raquelsav

“Onde a linha da vida

Se cruza com a do coração

Somos dois rios

Que se afastam em silêncio

E os anos acumulam

De um pó essencial

Antes de desaparecer

Para nunca mais

Já se perde

Na corrente fortíssima

A luz dos teus olhos

Até ao fim dos anos

Os teus olhos

Me fixarão”

Ernesto Sampaio | Fernanda

 

©raquelsav

“Não acredito que cada um tenha o seu lugar.

Acredito que cada um é um lugar para os outros.”

Daniel Faria | O livro do Joaquim

 

©raquelsav | 2022

“Os rios não decidem as suas pontes
Nem os moinhos decidem o vento
Os ramos não decidem os seus ninhos”

Daniel Faria | O livro do Joaquim

Ossos do ofício

 

©raquelsav

©raquelsav | 2022

 “e ela cega

e ela sabe
ai onde vai
e ela cai
mas ao cair
finge-se cega

e ela entrega
sente o fundo
de quem a tem

e ela vem
sem que alguém
sinta chegar

e ela dor
deixa-te só
faz-te chorar

ela ensina
ela engana
ai a saudade

e o desejo
de mais um beijo
tocar a mão
e se ela existe
ela resiste
mesmo se os olhos
dizem que não ela insiste
espera em vão

mas ela é vida
triste a vida
sem ela”


Sitiados

 

©raquelsav |2022 | Funchal - Livraria Êsperança

“I'm the freedom man
I'm the freedom man
I'm the freedom man
That's how lucky I am”
[The Doors]

 

©raquelsav

“Se plantas uma árvore,

esperas que as flores nasçam…

Se não plantas,

o que esperas?”

Júlio Roberto (1929-2013)

 

©raquelsav | 2022

PLAY Laurie Anderson | Transitory life

“Everything keeps changing in this transitory life.”

Laurie Anderson

 

©raquelsav|  2021

PLAY | Sparklehorse | It's a a wonderful life

Sempre as mesmas coisas repetidas, as mesmas palavras, os mesmos hábitos. Construímos ao lado da vida outra vida que acabou por nos dominar. Vamos até à cova com palavras. (...)

Se nos detivéssemos com palavras, se avançássemos, todos ao mesmo tempo, esquecendo o que é inútil, para esta coisa que nos devora, subjugávamo-la. Conquistávamo-la por uma vez, por maior que ela fosse. Mas nenhum de nós se atreve e passamos a vida a fingir que não existe "      

Raul Brandão (1917) | Húmus | Relógio d'Água | 2015

Enquanto espero resposta, envio nova carta 

branca.

Prefiro que me respondas em silêncio

também.

Ninguém vive no que escreve:

apenas reescreve o presente num passado

triste.

PLAY 

 

Fotograma de "O homem que viu o infinito"

 1.

Mas tu existes.
Os dias somam ruína à ruína
E o a vir multiplicará
A miséria.
Apodreço não adubando a terra
E cada dia somado a cada hora
Não completa o tempo.
Sei que existes e multiplicarás
A tua falta.
Somarei a tua ausência à minha escuta
E tu redobrarás a minha vida.

Daniel Faria | Poesia, Quasi, 2006 

 

©Elliott Erwitt | North Carolina | 1950

A Coluna Poética

Versos

em lugar de soldados,

oliveiras em lugar de mastros,

festas, não trincheiras,

não fuzis,

estrofes,

flores em lugar de bandeiras,

jardins,

não cercos, não chekas,

não uniformes,

poemas,

ingénuos no lugar de espias,

liberdade, não vitória,

verso livre em lugar de regras,

moinhos em lugar de gigantes,

crianças com pele de homem,

não assassinos

com pele de justiceiros,

romances em lugar de estratégias,

asas

para mentes, não grades,

aventuras

em lugar de tácticas,

liras, não tambores,

pessoas curvas, não pessoas rectas,

não intriga,

música

sonhos em lugar de radares

coplas, não discursos e arengas,

viagens, não desfiles,

licenças poéticas,

não recrutamentos,

não fronteiras,

sonhadores,

não dominantes e dominados,

a conquista da inocência

não a conquista do mundo,

nocturnos, não dianas,

não seitas, não máfias,

únicos e companheiros,

não grandes parlamentos,

pequenas assembleias,

odes,

cânticos,

não julgamentos, não trompetas,

ideia ao serviço das vidas,

não vidas

escravas das ideias,

dos seus profetas,

românticos,

não chefes e subalternos

(praga

de chefes e subalternos!),

líricos,

não fanáticos,

contemplação,

não ordeno e mando.

Como?

Quando?

Adiante a Coluna Poética!

Jesús Lizano | Mundo Real Poético

 

 

Fotograma da série "Shtisel"

©raquelsav | abril 2021

PLAY Avi Belleli | Dream Searcher

As mães não caçam os ovos com os filhos porque é Primavera e os pássaros já nasceram. Os ninhos são teias de cabelos de mãe, que aquecem os ovos, que afagam os filhos. E os ramos das árvores são os altos braços das mães que seguram os ninhos. Mas os braços secam, porque as árvores também choram, e os ninhos caem para os filhos terem de voar. Na queda, as mães são as madrinhas de voo do baptismo dos filhos. E os seus dedos de fada são varinhas de condão que não concedem desejos. As mães sabem que por cada desejo realizado morre um sonho antigo. Por isso, são inábeis caçadoras de sonhos dos filhos, preferem deixá-los voar. 

 As mães são gotas de água na frágil teia dos filhos, nascem no orvalho da manhã e secam no estio das suas vidas. As teias desfazem-se e as gotas das mães são o mar, que é salgado com as lágrimas dos lutos dos filhos. Elas bebem o mar, por inteiro, para dar pé aos filhos. E eles caminham até aos braços salgados das suas mães. O abraço das mães é a casa sagrada dos filhos - é por isso que os filhos transportam a chave do coração das mães.

“ - eu e as minhas paixões não coincidimos,

- mana, o seu corpo tem uma paixão que não lhe pertence.

(vai até onde a estranheza 

te acompanha. Ela é o cão 

da tua sombra)”

Rui Nunes | A boca na cinza | Relógio D’Agua | 2003

José Cardoso Pires dizendo "Fumar ao Espelho"

José Cardoso Pires 

                    

PLAY Kurt Schwitters| Ursonate |1932

©raquelsav | 2020

Há palavras que não dizemos
e que pomos sem dizê-las nas coisas.
E as coisas guardam-nas,
e um dia respondem-nos com elas
e salvam-nos o mundo,
como um amor secreto
em cujos dois extremos
há uma só entrada.
Não haverá uma palavra
dessas que não dizemos
que tenhamos colocado
sem querer no nada?

******************************

O ser começa entre as minhas mãos de homem.

O ser,

todas as mãos,

qualquer palavra que se diga no mundo,

o trabalho da tua morte,

Deus, que não trabalha.

Mas o não ser também começa entre as minhas mãos de homem.

O não-ser,

todas as mãos,

a palavra que se diz fora do mundo, 

as férias da tua morte,

a fadiga de Deus,

a mãe que nunca terá filho,

meu não morrer ontem.

Mas as minhas mãos de homem onde começam?

Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998

******************************

A PALAVRA HOMEM

A palavra Homem, como vocábulo

no lugar que é o seu

no dicionário Morais:

entre hombridade e homenagem.

A cidade

velha e nova,

muito animada, com árvores

também

e carros, aqui

ouço a palavra, o vocábulo

ouço-o muitas vezes aqui, podia

dizer em que bocas, podia começar

a contá-las.

Onde não há amor
não pronuncies essa palavra.
Johannes Bobrowski | Sinais de tempo in Como um Respirar- Antologia poética | Edições Cotovia| 1990

 

©raquelsav | 2021

A guilhotina do dia
decapita
a nomenclatura triste das coisas
e tudo passa a ter um só nome,
pressentido, vertiginoso, impronunciável.
Tudo joga o grande jogo:
desfilar,
transitar como um gesto de adeus,
tremer, saltar, pensar ou não pensar,
sentir, cair, calar o nome.
Calar o nome,
dizê-lo
sem a palavra agreste de uma linguagem.
Toda a realidade é afinal isto:
dizer um nome do outro modo.

Roberto Juarroz | Poesia Vertical | Campo das letras| 1998

Kenji Mizoguchi | Contos da Lua Vaga | 1953 | Japão

"Quem me dá certezas que o livro não tem?"

PLAY Bernardo Sassetti e Carlos do Carmo | Retrato

Letra: Mário Cláudio

Música: Bernardo Sassetti

Intérpretes: Carlos do Carmo & Bernardo Sassetti

Retrato

Quando a tarde passa, abre-se outra porta

Se o morcego voa, a estrela desponta

Ser de hoje ou de sempre, nada disso importa

Todo o tempo corre só por nossa conta

Sei de praias brancas, de velas queimadas

Se perdi meus passos em longa carreira

Tive pais e filhos, tive namoradas

E encontrei-me logo aqui mesmo à beira

Jogo minhas cartas na mesa da vida

Recolho moedas e penas também

Alma incandescente, de frio transida

Quem me dá certezas que o livro não tem

O vinho bebido ao sangue juntei

E os frutos da terra descobri em mim

Que ninguém me diga que morreu sem lei

Que ninguém me diga que morreu assim.

Vamos Fugir

O rosto da voz

ALLERSEELEN

(TODOS-OS-SANTOS)

Que fiz
eu?
Inseminei a noite, como se outras
pudessem vir, mais nocturnas que
esta.

Voo de ave, voo de pedra, mil
trajectórias descritas. Olhares,
pilhados e colhidos. O mar,
provado, sorvido, absorto. Uma hora,
obscurecida de almas. A seguinte, uma luz outonal,
ofertada a um sentimento
cego, que tomou o caminho. Outras, muitas,
sem lugar e pesadas de si mesmas: avistadas e contornadas.
Rochas erráticas, estrelas,
negras e plenas de linguagem: nomeadas
por jura de silêncio rasgado.

E certa vez (quando? também isto se esqueceu):
o pulso sentiu o gancho,
quando ousava desprender-se.

Paul Celan, Não Sabemos mesmo O Que importa, Relógio D'Água, 2014

PLAY Jeff Buckley | Mojo Pin

PLAY Amália Rodrigues | Meu amor Meu amor 

 

Filipe Melo & Juan Cavia| Balada para Sophie | 2020

([#1] Resposta de ninguém)

 1

ligeiramente suspenso, pensei: nunca mais

poderei esquecê-lo. as longas, secas

estradas; os passos na água, nus,

e a perfeita esfera dos versos;

o instante em que o céu é redondo e

inútil,

são-me memória deste chãos, deste cuspo

espantado, no silêncio aberto das coisas.

mudo de rosto para ver-te. nenhum deus

te possui. o caule

do vento te cobre.

e descemos a luz, a transparência

os corredores solenes da lembrança

onde dormidas fúrias anoitecem.

confio na muda boa, ó gume fulvo

de ninguém!

as palavras existem no intervalo das palavras.

nenhuma imagem é o permanente futuro dos corpos

quando se enlaçam, quando se sonham

a colina e a água,

a cidade e o rosto 

móvel da multidão apaixonada,

que se afasta correndo para o lado da terra

onde jamais arderam.

António Franco Alexandre | Poemas | Assírio&Alvim

Nick Cave and Warren Ellis - "Push the Sky Away" | Live at Sydney Opera ...

©raquelsav

PLAY Beverly Glenn-Copeland | Ghost House

Como pés de espectros, que fogem ao chão.

©raquelsav

PLAY Swans | It's coming it's real

Fôssemos folhas impermeáveis, povoadas de gotas esparsas, sem ambição de torrentes, e a história inscrita de luz alimentar-se-ia, de página em página, de nós. Mas o nosso curso é invisível, pintado entre utopias e esquecimentos. O nosso silêncio escreve-se no plural, sem conjugação, possível, em tempo futuro. Como se a beleza se diluísse na indefinição do rio e escondesse o brilho de cada uma das pequenas gotas que o constitui. 

©Robert Mapplethorpe

PLAY João Berhan | Roupa Nova

"Ingeborg,

Este ano chego "indefinidamente"e tarde. Mas talvez só seja assim porque não quero que ninguém além de ti esteja presente quando eu puser papoilas, muitas papoilas, e memória, também muita memória, dois ramos grandes e brilhantes na tua mesa de aniversário. Há semanas que antecipo com alegria esse momento.

Paul"

(Paris, 20 de Junho de 1949)

©raquelsav

Secámos a semente
que lançámos à terra,
em ato polinizador acidental.
Errámos na estação:
- quem colhe,
aguarda em silêncio pela flor.
Escolhe, com exactidão,
o segundo de semear.

Mas nós despimos do grão o tegumento
e, no estio dos dias longos,
a semente secou.
Não cuidámos da espera,
sucumbimos,
na ânsia de a ver florir.
Antes de eclodir, dormimos,
para, depois, morrer.
E assim morremos sempre,
a cada Primavera.

NAS COSTAS DE UMA FOTOGRAFIA

Vou curvado, indeciso.

A outra mão tem três anos.

Uma mão de oitenta anos e uma de três anos.

Agarramo-nos. Com força, agarramo-nos.”

Pilinszky János | Antologia da Poesia Húngara| Âncora Editora

Este homem que esperou

humilde em sua casa

que o sol lavasse a cara

ao seu desgosto

Este homem que esperou

à sombra duma árvore

mudar a direcção

ao seu pobre destino

Este homem que pensou

com uma pedra na mão

transformá-la num pão

transformá-la num beijo

Este homem que parou

no meio da sua vida

e se sentiu mais leve 

que a sua própria sombra

António Ramos Rosa (1960) | Antologia da novíssima poesia portuguesa | Círculo de poesia - Moraes Editores

PLAY António Fragoso (1897-1918) | Prelúdio "Petite Suite"

13
explicar com palavras deste mundo
que partiu de mim um barco levando-me

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

Antologia Poética, O correio dos Navios, 2002

Play Leonard Cohen | Darkness

PLAY Tamino | Indigo Night

"- Odeio gente que se mete com a literatura e depois não a sofre.
(...)
Acha que se as pessoas vivessem segundo os livros maiores estavam vivas?
- Os melhores não sobrevivem."

Maria Velho da Costa | Myra

©raquelsav | maio 2020

PLAY Bernardo Sassetti | Prelúdio para uma história invisível

Pão e vinho sobre a mesa e um relógio a fazer contas ao tempo - longínquo mas presente. Aromas de tanino e de fermento fazem crescer os minutos nas horas, que os segundos não são unidade que se preze à contemplação. A mão que mede e amassa é a mesma que brinda, é a mesma que empresta ao pêndulo a regularidade da oscilação e dos dias. Pelos ouvidos, de boca e olhos cerrados, come-se o pão no seu crepitar e bebe-se o vinho no seu choro hemático. O pão, o vinho e os dias de ontem não são iguais mas a história repete-se, invisível aos olhos de quem não sabe respirar.

©raquelsav |abril2020

PLAY Pergolesi | Stabat Mater - Stabat mater dolorosa

Há um método doloroso das coisas singulares e belas:

enquanto o ventre se veste de fogo e luz,

do dorso respiga a seiva aspergida.

A mão não se lava com a chuva que o vento engole,

nem a voz cerzida se faz ouvir na noite clara.

Mas há um rito na passagem:

entre a pétala e o espinho 

-  arde o milagre da vida.